O desuniverso de um jovem messias marciano...

Do sonho, do mundo, da vida

2011-11-07T05:53:00.001-08:00

De um lado a outro da linha do equador uma utopia caminha descalça colhendo frutos que brotam de corações nus.

I
Tenho um milhão de atividades
Nessa vida militante
Tenho novembro nas veias
E outubro no ventre

Tenho uma velha calça jeans
Se desgastando com o tempo
Como um doloroso amor
Que se arrebata do meu peito

É uma velha tempestade
É um planeta indignado
Minha oração materialista
Minha esperança invulnerável

Tenho uma chuva de saudades
Inaugurando pelos dias
A incerteza que me arde
Pelos sonhos de jovem messias

É um pequeno jardim vermelho
Que atravessa o vale dos ossos
É o meu mergulho canhoto
Pelos céus da cidade porto

II
Minha pátria operária
Atravessa os espinhos do tempo
Salta veloz pelos precipícios
Destrói asas e tigres no vento

Os meus sonhos não são labirintos
Adormecidos não estão sozinhos
É um batuque em contratempo
O mundo novo que intento

Sobre a era e os corações

2011-07-10T12:24:00.001-07:00

Para Silvio Rodrigues que transforma todo sangue em canção no vento

A era é de fogo e sol

Sobre a África, a Europa e a América Latina

Não cabe nas urnas

Não cabendo nas ruas

A era é de sonhos sólidos

De tanques recuando

De rosas avançando

1968 ao cubo

A era está parindo

Corações grávidos

De um outro mundo

De não vos deixar dormir

É primavera indignada

A era invertebrada expropriou do coração

O futuro que os banqueiros abortaram

Explodindo em turbilhão

Em tempos de tecnofilia

Todo sangue virou canção no vento

É tempo da solidão se suicidar

De morder como quem beija

De arrancar num vôo convulsivo

O mundo transformado que se deseja...

A greve dos motores assalariados

2011-05-18T11:07:00.001-07:00

A cidade para

Se os motores dormem

E os motores dormem

Se a jornada é podre

E se a jornada é podre

E o salário é pouco

A cidade para

E o trabalho quebra

Se o salário é rouco

E se a jornada aperta

O transporte greva

E o transporte é caro

E a lotação aperta

E o motor abafa

A chuva que não molha

O salário some

No transporte-merda

No lucro luso-podre

Na mais-valia aberta

Sobre poços de Lázaro

2010-12-10T05:39:00.000-08:00

Naquele dia 08 de dezembro de 2010. Os holofotes todos voltados para John, 30 anos depois de sua morte. Ele saiu de uma limusine, ainda atordoado, mesmo assim não conseguiu fugir do cerco da imprensa. Aproveitando todos os microfones ao seu redor ele diz: “o sonho continua”.

Um levante tomou conta de Havana quando o Che atravessou as ruas rumo a sede do governo, afim de destituir Raul, que estava a restaurar o capitalismo na ilha. Em pleno 1 de janeiro de2011, o velho Fidel Morreu com o choque de ver o velho guerrilheiro ressurreto. Em cima de um caminhão de bananas, Che pegou um microfone e ergueu a voz para dizer: "A primavera não pode parar".

As ruas de Washington ficaram uma vez mais ocupadas por uma multidão em marcha que estava para ouvir e ver o renascido Martin Luther King jr. dizer que o presidente agora era negro, mas a casa continuava a ser branca.

Em meio a isso tudo, um certo Cristo passou a incomodar-se com tantas novas ressureições. Todos os dias a partir de então, os mortos erguiam-se para fazer história. Sentiu inveja, tentou conspirar contra a nova ordem divina, que permitia a humanidade uma nova chance. Por isso, Deus aceitou o perdão de Lúcifer e expulsou Jesus dos céus.

Nisso, ele resolveu voltar a Terra não mais para salvá-la. Cristo decidiu que reencarnaria num site, porque não caberia mais ser de carne, osso e espírito em tempos de tecnofilia. E assim ele virou o WikiLeaks.

Sobre vôos migratórios

2010-09-13T22:24:00.000-07:00

Yo te quiero libre,
libre y con amor,
libre de la sombra,
pero no del sol.
(Silvio Rodrigues)

eu, assim sendo ainda um pouco
desse futuro que choveu tão pequeno,
desse imenso não digo mas sinto
tão bem no olhar desses frutos.

eu, de fogo e prata escrevi nos teus olhos,
com meus olhos o sabor dos teus sonhos,
mergulhei no teu nunca de nada
e fiz tudo no sempre conosco

tu, de viver meus vazios aleijados
por não ir nos meus dias maduros
desligaste o sol do futuro
por eu ser não tão teu nem de tudo

tu, tão mais eu quando eu já distante
eu, tão mais tu sendo eu todo dia
sendo dois em um só sendo dois
como som que se perde tão longe

A Primeira Fábula do Jovem Messias Marciano na Cidade Porto: Uma Ode à Solidão

2010-06-02T09:10:00.000-07:00

Era uma vez um rapaz muito, muito sozinho. Nunca sabia se sim ou se não, nem sobre nada, nem sobre tudo. Enfim. Desses rapazes que moram sós em pequenas suítes ou kit nets nos centros urbanos ou mesmo em cidades de médio porte. Um rapaz que tinha sua jornada diária de oito horas de trabalho com carteira assinada num emprego qualquer, desses que as pessoas que moram sozinhas nos centros urbanos ou em cidades de médio porte têm.

Era um desses rapazes entre 21 e 29 anos que ainda lê revistas em quadrinhos, que deixa a barba por fazer e que vai ao cinema, ao supermercado, a praça, aos prostíbulos e aos bares sozinho. Até porque, de fato, é uma pessoa sozinha, muito, muito sozinha.
Em sua solidão, o rapaz muito, mas muito sozinho mesmo, tinha dificuldades em fazer escolhas. Assim, ele conseguiu o emprego numa das tais cidades urbaníferas, e assim, ele ia aos lugares sem necessariamente escolhê-los, não que fosse exatamente assim, até porque, logicamente não faz o menor sentido.

Um dia, numa sexta-feira, esse rapaz caminhava aleatoriamente depois do trabalho, passando pelos bares que começavam a encher de pessoas sozinhas pelo centro, pessoas que também saiam de suas jornadas diárias de oito horas de carteira assinada e que também tinham enormes dificuldades em fazer escolhas, pagar as contas, se apaixonar, sair aos domingos de manhã, coisas assim.
Ele sentou numa mesa, sozinho, porque amanhã seria sábado e não precisaria acordar cedo, e notou que as pessoas sozinhas que se sentavam umas juntas das outras no bar, apesar de estarem sozinhas, conversavam entre si sobre filmes, sobre canções, sobre novelas, futebol, qualquer coisa que as fizesse esquecer um pouco que teriam apenas dois dias para recarregar a energia e voltar a funcionar para seus respectivos empregos. Eram tristes todas essas pessoas, o rapaz pensou.

Entrosou-se com os outros desconhecidos enquanto se embriagava e conversou sobre novelas, futebol, filmes, canções, assim, para esquecer mesmo as jornadas de oito horas. No alto da embriaguez, quando chegou ao ponto de desabafar para uma das pessoas com quem falava sobre o desespero e a solidão que sentia, foi beijado calorosamente. Sentiu uma língua anônima e molhada entrar em sua boca e não que conseguisse ou que quisesse identificar exatamente os traços de quem era, mas era como se fosse alguém familiar ou no mínimo muito, mas muito especial. Decidiu retribuir o gesto. Passou a mão delicadamente pelos cabelos que nãosabia serem crespos, cacheados, grisalhos ou loiros e convidou a pessoa estranha para outro lugar. Dentro do quarto escuro, sentiu a textura do corpo macio, os pêlos, os lábios e amou desesperadamente como se fosse capaz de não mais se sentir só.

Pela manhã, levantou da cama de sua pequena suíte ou kit net, num desses grandes centros urbanos ou cidades de médio porte e lembrou que naquela noite não havia tido dificuldades em fazer escolhas. Apesar de não lembrar o nome, a fisionomia, nem o perfume do outro, não estava mais só. Sentiu náusea, não por causa da ressaca, mas como se o organismo estivesse reagindo à falta da solidão. Vomitou alegremente no banheiro e a cada golfada amarelada que jorrava esboçava um sorriso, quase como se estivesse feliz.

Um retalho de cenários canhotos

2010-04-12T12:22:00.000-07:00

Uma cidade.
Porto.
De corações vazios.

Ruas asfaltadas com barro e poças de lama, ruas úmidas de chuvas vespertinas. Crepúsculos monólogos de vôos migratórios de aves e de suicidas convictos da natureza proletária de seus desesperos nus. Casas no presente com formas do passado e com habitantes do futuro. Dias asmáticos, num ritmo de maré cheia: os passos calçados de al star’s, sandálias, tamancos, apressados em busca de um trago de oxigênio que os mantenha vivos e equilibrados em suas rotinas empregos casamentos vícios filhos cães compras contas e solidões cotidianas.

Um porto.
Vazio, na cidade inchada
Os corações, marcianos...

Solidão alimentada nos coletivos lotados, no trânsito apertado, na chuva abafada e morna, quase ácida. Ao som de novos tecno melodys, funks e canções eletro-pop-hiphop-beat-regionais, buzinas, ao som das vozes de ambulantes, ao som da mudez de quem já não consegue pronunciar por entre os poucos espaços que sobram, no pouco tempo que sobra, tudo gira vertiginosamente e entontece, desequilibra enquanto perde-se não isso que chamamos de sentidos mas uma certa forma de compreender as coisas com o espírito.

Um vazio
Messiânico, no porto dos corações
A cidade pulsa catatônica.

Violência metamorfoseada, estampada em sangue que berra menstruado nas páginas e nas telas do jornalismo imparcial. Igrejas lotadas de corações vazios, de cocaínas bíblicas. Seres caminham nas noites a procura de sexo pago, casual, bebidas, ou qualquer outro tipo de droga ou coisa que entorpeça. Seja Jesus, Buda, maconha ou qualquer outra coisa o que existe no fim de todas as coisas é apenas esse incêndio que não arde, mas que devora tudo o que há dentro de cada alma náufraga de si mesma. Bem vindos à máquina do dia: essa é a cidade porto dos corações vazios...

Vinho Jambo Podre e Velhas Fantasias de Gente... o Capítulo Quatro

2010-03-29T07:00:00.000-07:00

Ela acendeua luz do quarto para, de alguma forma, escutar melhor o barulho que vinha da rua. Assim, identificava, nos sons, velhas noites entre os silêncios absurdos com Raul.

Bianca lembrou naquela noite de 25 de setembro de 14 de fevereiro, quando Raul decidiu oscilar entre Manaus e Brasília, segundo ele pela sobrevivência. Foi assim que os dois prometeram entre silêncios, vinhos e datas introspectamente históricas, despedaçarem-se um do outro como se esmaga um jambo podre na rua. Raul deixou à Bianca no aeroporto a camiseta de gente que usara no último carnaval.

Bianca - Raul se foi
Dóris - Raul voltará
Bianca - Raul é o maior especialista em Biancas que conheço.
Dóris - Raul tem cara de Miguel
Bianca - Raul tem cheiro de folhas...

Enquanto tropeçava a cada passo bêbado que dava nas ruas estáticas da madrugada, Raul ouvia dentro do peito o seu silêncio lhe conduzir a um estado em que o vazio trazia Bianca pra perto de si.

Quanto mais próximos estavam um do outro mais solitários ficavam. Só que não uma solidão hipócrita pintada em suvenir nos nossos rostos tão monólogos de nós mesmos. Era uma solidão em detrimento de uma companhia que fazia assim a chuva e a saudade, tudo tão oco e tosco e distante como se fosse o amor apenas uma pintura ou como se fosse como o oxigênio que não sentimos.

Ela apagou a luz do quarto para, de alguma forma, emudecer o barulho que vinha da rua. o ritmo sonoro dos carros, músicas longinquas e silêncios apagava-se lentamente enquanto começava a sonhar.

A Carta ao Jovem Messias Marciano da Cidade Porto dos Corações Vazios

2010-03-06T07:42:00.000-08:00

Para o Raoni

Era como se na via láctea fosse apenas mais um dos apocalipses, desses que naufragam epiléticos planetas inteiros. Vulcões consumiam continentes, bem como enchentes, terremotos e tantos outros fenômenos do meio ambiente tragavam o peito da superfície terrestre a cada dia. Em meio a isso tudo, havia entre nós aquele que já experimentara da extinção de sua própria espécie, era o último dos messias marcianos a conviver em uma sociedade tão complexamente organizada. Acordou apressado para o trabalho naquela manhã de dias que ele considerava convulsivos demais para ser absorvido como parte de uma vida. Ao abrir sua caixa de emails, encontrou a seguinte mensagem anônima e sem assunto:

O que sabes tu, menino de oxigênio, das gotas de luminosidade pelo sol das manhãs, dos perfumes das asas dos anjos de aço, das formas plurirrevolucionárias do tempo, dos odores que crescem dos pêlos suados da filosófica política estética artística, da contravenção das drogas que usas como enfeites da casa de bonecas rutilantes e carnívoras, do câncer gótico no jardim das cavernas desexcitadas também chamado de coração? Ou o que sabes tu, das canções que emanam dos xilofones de marfim e dos ossos dos urubus e das oficinas do caos que convulsionam serenamente nas redações de todos os jornais da via láctea? Nem tu nem eu sabemos nada do incêndio que estupra os ossos do nosso espírito de história, das nossas vozes consumadas desesperadamente pelo silêncio dos antigos museus que não dizem nada da falta de coerência de nossos suicidas que atiram-se convictos e proletários do precipício das nossas gargantas. O que sabes tu, infância da contracultura? Tu que nem sabes da sexualidade do raio laser que dispara sabores enfrutescentes nas narinas mecânicas de toda a população da China. Tu realmente não passas de uma grande e confusa incógnita ilógica de redundâncias alegóricas fragmentadas e espalhadas pelo salão oval da remetamorfose interna da estátua que guarda consigo todos os elementos da razão em códigos que ela pode apenas entender porém jamais se decifrar ou traduzir. Menino de oxigênio, observa pela matriz da tua existência, os astros conectados pela rede telepática, telefônica, teleperformática. Olha pelo olho da tua tecnofobia tua tecnofilia oxigenada pelo teu oxigênio subliminar que derramas infinito e eterno pelo oceano-lago do teu conhecimento cimento, que não anda nem dorme, que de enorme é pequeno, de infinito é finito, que de claro é escuro. Tua música aleijada ecoa ainda gaga por nossos ouvidos e por nossos olhos impressionados com nosso medo ateu de não crer em profetas poetas. Tua canção é amarrotada com pétalas de menstruação do resto das estrelas que sobreviveram ao terremoto galático e anfíbio. Menino de oxigênio, acorda para tua realidade de luta de classes que encravam, escavam, enterram no teu coração o desavanço perfeito da celebração da inconsolável extinção que assobia serena por sobre o teu cadáver maduro de manga no chão.

Seguiu para o trabalho desviando-se dos noticiários. Apenas seguia sua jornada canhota, piterodactila e marciana. Era manhã de um sol fraco e retardado na cidade Porto. Como se o céu estivesse prestes a ficar amarelo. Naquele dia, todos os seres humanos receberam aquela mensagem em seus celulares, notebooks e na televisão. Especialistas das mais diversas áreas debruçavam-se em decifrar o significado astrlógico, científico, poético ou profético da carta. Ele apenas seguia para o trabalho pois tinha oito horas de jornada para cumprir...

Uma ode do futuro no presente

2010-02-06T16:27:00.000-08:00

Para Vladimir Maiakovski, porque o futuro se transforma a cada dia na velocidade do aço

“Camarada vida, vamos, para diante,
Galopemos pelo qüinqüênio afora”.
(A Plenos Pulmões)

Boa noite. São tempos de um estranho pacato
E revoltante
Não estar.

Tempos de uma rebeldia doméstica, cosmética
Fedor camuflado de perfume grave...

Tudo bem? Camaradas de todos os tempos?...
Porque são tempos internéticos de necrotecnofilia

Onde andam nossos pés canhotos e marcianos
Enquanto quem tem fome come de latifúndios de devoção
À um Deus imundo e pop?

Aliás, onde andará (em ventos, no ar) os passos de quem não intervém
Na fome da Terra?

Tudo bem assim, de mãos dadas?

Esse pequeno levante, essa febre invertebrada
Que não incomoda um mosquito
Sufoca tempestades e abraça uma tonelada de preguiça.

Não nos deixemos levar por esses tempos
De vaidades e de um ídolo chamada conformismo...
Estar de mãos dadas já não basta
É preciso enroscar os braços nos braços de quem está do lado (se possível virar um só sendo vários ao mesmo tempo)

Seguirmos estridentemente ao ritmo do aço
Porque o verbo conjugado no futuro
É conjugado sempre antes no presente

Violentar com gana
As diretrizes do domínio e da opressão
É tempo de lutar como quem vence...

Vendo minha hipocrisia por qualquer novo tecnomelody: Pedido de demissão

2010-01-05T14:32:00.000-08:00

Talvez porque era janeiro, pensava assim, que já não daria para ser tão óbvio. Rebeca olhava terna e ácida minhas mãos geladas do mergulhar diário pelos prédios da cidade porto.

Decidi nessa noite levá-la a uma festa de aparelhagem em qualquer bairro periférico, onde os rapazes pintam e moicanizam os cabelos e as moças usam roupas rasgadas e calças absoluta, numa tentativa de pós-modernizar qualquer coisa como oseuprópriovazio.

...

Dançamos freneticamente a noite inteira, regados a baldes de cerveja. Me apaixonei por cinco garotas, três cigarros, dois garotos e uma briga de gangues.
...

Caminhamos na madrugada por uma orla deserta de almas, onde puxamos um baseado, falamos merda e fomos dormir.
...

No outro dia era segunda e eu estava amargo e factual, pronto para meu ano novo cheio de expectativas, cinco quilos a mais e saudades por dentro. A cada passo que dava pelas ruas do centro, desfazia-me como se estivesse sendo apagado do mundo...
...

Resolvi desaparecer sem deixar rastros enquanto minha ausência na redação tornava-se uma nova vaga para repórter policial no principal jornal sensacionalista da cidade porto de corações vazios. Isso animava vários jovens estudantes de comunicação que viam ali uma oportunidade do início de uma brilhante carreira no jornalismo imparcial.
...
Senti o sol da manhã e a brisa suave entre camelôs, anúncios publicitários e um novo hit de melody que tocava enquanto comprava dvds piratas para assistir a semana inteira trancado em casa.
...
Era só uma manhã de janeiro, o ano estava apenas começando, eu pensei moderno e garboso...

Porque já não daria mais pra ser tão óbvio e seguir em mergulhos previsíveis foi que decidi um novo rumo para minha proletária existência estrangeira, nestes dias monólogos, de vagabundagem iluminada...

A segunda fábula do Jovem Messias Marciano na Cidade Porto dos Corações Vazios: ou uma auto-fábula

2009-12-10T13:34:00.000-08:00

Tentando num desepero monolítico. Tentando tentando tentando tentandotentando escrever no word o que não sai. Num prédio ambidestro e deseloquente da cidade porto, o jovem messias marciano adentra numa nova forma de existência nas relações humanas que até então desconhecera. Tornara-se repórter policial do principal jornal sensacionalista da cidade e todas as noites de todos os dias de todos os anos que virão ele agora procura por sangue fresco e homo-sapien para suas pautas famintas de desesperosdoreseóperasdeguitarrasdeórgãosedeespíritos. Piterodactilo, ele escreve palavras simples em leads montados como se apertasse parafusos numa redação em que os outros repórteres lembram-lhe um velho conto marciano que fala dos fantoches de uma peça em que eles batiam com vassouras num esqueleto pendurado numa sala e disputavam a posse dos ossos enquanto seus manipuladores riam e ganhavam aplausos do público que identificava-se com os fantoches. Assim, o jovem messias ia percebendo que a existência na via Láctea era muito mais do que séculos em segundos e que seu pobre coração de relâmpago desesperado em nada podia lhe ajudar se não entregasse no devido prazo sua azeitada e factual matéria encarnecida. A partir desse dia o jovem messias gastava boa parte de seu salário com táxis motéis travestis e prostituas e bebidas e leves baseados. Obcecou-se por prazeres até então desconhecidos para de alguma forma sentir-se vivo numa cidade cheia de corações vazios. Realizava diversas caminhadas madrugares acompanhado de garrafas de vinhos enquanto sentia que tornava-se tão humano quanto extraterrestre a cada dia....

Sobre asas no bolso e velhos dragões no peito:

2009-11-18T09:16:00.000-08:00

Há, sobretudo à nossa frente,
a mais perfeita visão de um céu de chumbo
curvando-se sobre um horizonte de águas.
(Luli Rojanski, “Sob o Céu, no Trapiche”)

O quarto iluminado apenas pelo feixe de luz que atravessa timidamente do banheiro. O quarto escuro e abafado abafa as cores das paredes que outrora foram brancas e que agora se mistura a um verde de lodo e infiltrações que assim, vistas a meia luz lembram rachaduras num solo dum deserto qualquer ou até imaginário.

- Por onde?
- Estranho agora ter que te dizer dessa forma, sem te dizer, mas com você já sabendo
- Eu acho estranha essa tua sina de tentar falar como nos filmes
- Aforismos
- Babaquices
- Me desculpa por ser tão teu
- me desculpa por ser tão Teu

Os dois falaram assim, um num tom mais alto outro num tom mais baixo, mas diziam a mesma coisa, se desculpando pelo mar de possessões que os invade ao mesmo tempo em que se afogam num amor desesperado, avassalador...

- mergulhar
- domingo? Onde?
- Em ti?
- Em ti
- Mais uma dose?
- sim, sim

Iluminados não apenas pela luz que invadia o quarto possuíram-se uma vez mais como se nada mais houvesse e até sabendo que talvez a única forma de estar um com o outro para sempre seria apenas e simplesmente possuindo-se uma vez mais num convulsivo choque de corpos que buscavam o que já sabiam como encontrar no par, como leões que por instinto sabem o que precisam caçar.

- é que to num outro momento, algumas coisas cansaram, não exatamente você
- você também não me cansou...

Despedaçaram-se porque antes eram um. Como num velho filme numa velha cena já vista imaginada em tantos outros lugares do mundo ele vestiu as roupas e caminhou numa manhã de domingo ensolarada. Os raios mornos do sol levemente bronzeavam os restos de prazer em seu corpo que agora seguia em passo confuso para onde se misturaria ao resto das pessoas que caminhavam pela praça com suas crianças, cães e derivados. Ele trazia consigo um velho dragão no peito e asas no bolso da calça. Esperaria o momento certo de voltar a voar o arcanjo Miguel. Enquanto isso seguia em passos despassos e fazia-se assim de homem-massa no meio da multidão.

Memorial do vôo migratório: o fruto e a cirurgia

2009-09-21T18:31:00.000-07:00

Foi então que resolvi mergulhar. Mergulhar absoluto entre relâmpagos e precipícios.

Com a barba por fazer, acordou amargo e amargo seguiu pro seu emprego de oito horas diárias. Entre perfumes bafos músicas e apertos seguiu no coletivo pelo calor insuportável já por volta de 8 da manhã, estava engordando, pensou.

Na noite passada, adormecera na sala, com o computador ligado em sites pornográficos, uma garrafa de vinho inacabada, frustrações e desejos escorrendo silenciosos ao som de uma Billie Holiday leve e terna. Adormeceu dizendo certo nome enquanto começava a sonhar que saía na rua nu.

Preparou o texto do boletim interno da empresa como um analfabeto sente dificuldades em escrever o próprio nome, regado a doses homeopáticas de café preto e de bolachas.

Um estranho enjôo subia-lhe a garganta vez ou outra e saia para fumar na área do último andar do edifício.

Um aquário, pensou. Um insano aquário de almas sufocadas, travestidos de andróides e que outrora também foram plantas submarinas que quando evoluíram a anfíbias viram que podiam tornar-se terrestres e quando terrestres travestiram-se de ferro para depois tornarem-se aço e de aço passaram a máquina num piscar de olhos...

Como nada de comum acontecia no dia, decidiu mergulhar pelos céus. Do último andar dum prédio qualquer do centro da cidade, num crepúsculo róseo e morno, mergulhou absoluto, enquanto a chuva caia e cortava a superfície sólida do ar com relâmpagos canhotos.

Piterodactilo, devorou cada bolha de oxigênio que pôde, enquanto Rebeca acenava com seus braços-galhos que outrora foram mecânicos.

Despediu-se das dores dos desesperos e afundou conscientemente numa nova forma, não de liberdade, porque amava Rebeca, mas seguiu absoluto com um fruto medonho no peito apodrecendo.

A cada segundo que o mundo consumia vivia eternidades em seu vôo de pássaro intumescido de existências. Voou por toda a via láctea e conheceu questões que nos jamais serão reveladas em nossa podre crueldade e azeitada infelicidade.

Medonho Fruto

2009-08-24T15:07:00.001-07:00

Acordei entre flores azuis e cinzas as quais nunca antes tinha visto. O céu estava como se estivesse rachado de nuvens vermelhas, pude ver da janela. Rebeca era desse tipo de andróide que se envolve nas noites de sexta com anjos e com leopardos, vez ou outra devora dragões. Acordei cercado dessas flores enquanto Rebeca serenamente repousava seus circuitos ao meu lado. Ela havia fugido na noite passada de paparazos e de suas câmeras big brotheanas. Rebeca me procurou como a muito tempo não fazia. Estava exausto da sexta feira com os circuitos prestes a entrar em curto. De repente ela me liga e pede pra me visitar. Diz que está cansada do espetáculoquecriouemanosdefestasesolidõesquelhefezassimdemáquinadecalcularfeticheseposesprafotosdejornaisenelsonrubens. Havia algo de diferente quando transamos e eu pude sentir o cheiro de folhas nos seus cabelos e um gosto de folhas na sua língua. Rebeca estava deixando sua condição de máquina e travestia-se de vegetal. E foi assim que acordamos os dois maquinários, nascendo de nós um lindo jardim que extinguia voraz os circuitos e o controle robótico da vida. Nos jornais só o que se falava era que um medonho fruto nascera da promíscua relação de Rebeca. Que talvez essa fuga pudesse gerar uma nova moda de transformismo das máquinas em plantas. Que deveríamos ser presos por causar subversão as normas. Que não havia motivo para tanto pois estávamos numa democracia e éramos livres.

Naufrágios do espírito

2009-08-22T05:18:00.000-07:00

Para os amores invertebrados, que insistem em sobreviver

Eu de Enceládo
Eu de Saturno
E tudo vazio no céu
E no mar
E nas lágrimas de adeus sideral...
(Carla Nobre – Em Cristal de Gêlo)

Feridas em brasa por dentro do grito
EU ando preocupado contigo, comigo. Preocupado no sentido de que estamos num ponto onde não queríamos estar. Olha, eu espero que você me perdoe, por ser assim, re-pe-ti-ti-vo, sempre que te digo. Desculpa minha dificuldade em articular as palavras, minha falta de objetividade. O mundo em que vivemos exige tanta o-b-je-ti-vi-da-de que eu fico perdido tentando comunicar com palavras minhas emoções e outras coisas pra você. Ok, estamos num ponto onde ninguém gosta de estar. É que anda fazendo tanto sol esses dias, tanto sol, que tudo vem me sufocando quando estou em casa, no trabalho ou em qualquer outro lugar. Agosto e julho são meses infernais nessa cidade. Eu podia tentar te falar de outro jeito, sei lá, Acho que poderia ser por versos, mas você não gosta de poesias. Então fico tentando te dizer assim mesmo, pelo espírito, sem muita objetividade, que os pássaros, os morcegos, os cisnes e os dragões estão todos embriagados por dentro do desespero que venho sentido. Tem um carnaval de tambores podres tocando funerariamente por dentro de mim e que vem me consumindo a cada passo canhoto dos meus dias. É que estamos mesmo ainda como pessoas que ardem e se esvaem em procuras, como na poesia. Nós estamos intumescidos de posses e de vaidades. Estamos nos despedaçando enquanto a roda do tempo gira vertiginosamente por sobre nós. Você não me entende não é? Você entenderia se eu te dissesse que as coisas não estão bem, que precisamos discutir a relação que eu ouvi coisas que você também ouviu coisas que isso que aquilo que enfim. Você entenderia se a comunicação fosse seca, mas eu não sei dizer dessa forma.

Pequenas estrelas que falam de dores
Olha, o céu, tão nu. Você, eu e o resto do mundo perdidos e infelizes para sempre nessas nossas histórias perdidas e solitárias sobre estar do lado, sobre ser e não ser e perder e ganhar e olha, você me fez de jambo podre tantas vezes enquanto eu me perdia por entre as noites quentes da cidade entre as ruas vazias, entre os travestis nas esquinas e os bêbados e os mauricinhos e as patricinhas e postes mal iluminados e por uma embriaguez que afunda em meu peito pássaros que sufocam agonizantes enquanto as espadas de dores cortam seus frágeis pescoços de esperança. Estamos, com toda certeza, num ponto onde não gostaríamos de estar porque nós dois e todo o mundo já viveu isso de não querer estar nesse ponto. Nossos espíritos ou qualquer coisa nesse sentido que possamos compreender e que está acima de nossa podre razãozinha estão naufragando em dias e horas e tempos em que tudo está vazio nos céus. Em que a margem ainda é distante e ainda não alcançamos nada além de feridas e gritos sufocados enquanto no espaço os cometas derramam-se por sobre a existência de coisas que a gente não pode sequer compreender por sermos tão inconsistentes e não-objetivos entre nós dois. Talvez seja isso mesmo. Infelizes para sempre. Sós os dois. O mundo inteiro. Os vagabundos que amanhecem pelas ruas no domingo e as estrelas e os sonhos e toda nossa vontade de estar com mas apesar de. Andróides dentro de uma underground programação, eu e você, numa liberdade que aprisiona.

O prólogo dos prólogos para uma historia sobre baratas, amnésias e

2009-06-23T07:13:00.000-07:00

No início, era apenas um branco. Desses, que apagam tudo o que antes estávamos pensando em dizer em pensar em agir ou qualquer outra ação concreta ou abstrata. Porque existe um limite entre os pássaros e os morcegos em que é preciso ter muito mais do que coragem para atravessar.

No início, eu estava dizendo, no início era apenas uma sensação de esquecimento, e que me fazia assim, um livro de amnésias, afogado onde jamais poderia alcançar qualquer tipo de recordação antes dessa vida, entre esse quarto, entre essa cidade: urbanífera, chuvosa e piterodactila.

Ela devorava lentamente o branco do leite em pó umedecido no garfo, com suas pequenas patas, quando a esmaguei contra a minha sandália. Espirrou de dentro de sua casca grossa uma grossa consistência branca que se misturou ao branco do leite no garfo. Havia algo entre aquele cruzamento de substâncias pastosas e aquele corpo morto de inseto que começava a emanar lembranças de outro momento que havia me esquecido, e que quando recordei, também descobri porque afinal me fizeram esquecer.

Não fosse ver aquele inseto devorar desesperadamente o leite endurecido no garfo que havia deixado na pia, não fosse aquela barata, jamais haveria me lembrado.

Eu me vi dentro do quarto branco, vestindo roupas brancas, porém sujas. Todos os dias, eles entravam com um balde de baratas mortas, estouradas e exalando um odor forte.
E me amarravam. A princípio, eu resistia. Mas a rotina de todos os dias me espancarem até que eu cedesse ou que desmaiasse foi me cansando e em alguns dias eu já aceitava sentado eles me forçarem a comer todo aquele balde de baratas úmidas, imundas e salgadas. Era minha única refeição no dia. Tive crises de vômito e muita diarréia logo no começo, depois meu organismo foi se acostumando e assim como eu, já aceitava sem grandes reações os banquetes de baratas.

Eles vinham sempre os três. Uma mulher nariguda, suada e fedida a sebo, magra demais, aparentando cerca de cinqüenta anos, um homem com pêlos crespos por todo o corpo, inclusive no rosto e um rapaz, que devia ter lá pelos seus quinze, no máximo dezoito. Todos três tinham caudas peludas e longas. Um dia, quando me traziam rotineiramente a minha ceia de baratas, percebi que o rapaz, me olhava de um jeito diferente. Com um ar de pena, talvez. Percebi que ele, ao contrário dos outros dois, parecia não gostar do que estava fazendo.

A verdade é que jamais entendi porque estava ali, como fui parar naquele lugar. Não me lembro de uma infância, de ter pais ou coisa do tipo. Minha primeira memória é sobre esse quarto, sobre esses três. De alguma forma, tinha noção do mundo e das coisas, mas não havia em mim lembranças pessoais de nada. Apenas estava ali.

Não me lembro como sai daquele lugar, como cheguei a essa vida, apenas me lembro de já estar aqui e não mais naquele quarto mofo e branco. Vez em quando ainda encontro baratas pela casa e vou juntando uma por uma, até encher um pequeno pote, onde posso sempre desfrutar de meu acostumado sofrimento que se transformou em satisfação.

Sobre bandas de garagem e um pouco de soda cáustica: o Jovem Messias Marciano existe na quarta-feira

2009-06-06T08:58:00.000-07:00

Eu, Saulo, Adnoel e Raoni numa madrugada sonâmbula em dezembro de 2007

Caminha como se atravessasse a entropia do tempo a cada passo, entre as luzes raras nas esquinas da cidade porto. Num ritmo asmático, cúmplice de sua desrelfexão sobre a noite, o jovem messias marciano mergulha em lembranças de tudo o que então absorveu: fábulas, consumos, dias, noites, versos, amores e dores e uma vontade inexorável da auto-inexistência.

Adentra no bar vazio pela quarta-feira e faz companhia as canções de Odair José, que emanam solilóquias entre a maré de redundâncias sentimentais comercializadas no pensar dos poucos que ali procuram qualquer coisa como “alémdasnossasmiseráveisdoresqueregurgitamosemtodososdiasdetodososanosdenossaspodresdoresecoreseexistências”...

A procura de um ambiente que o torne algo que não lhe faça de fantoche, do que já percebera ser um grande espetáculo, o jovem marciano resolve que irá cantar óperas urbanas do século XXI nas sextas e domingos, nos bares ambidestros da cidade porto. Regerá com guitarras e buzinas de carros de pipoca sua própria orquestra, insinuando homicídios a cada refrão. Assim ele pensa, conseguirá continuar a sobreviver nessa muito medonha jornada entre os leões ferozes e velozes que devoram a cada dia um novo pedaço de seu espírito de relâmpago desesperado...

Assim, ele caminha, atravessando buracos negros e vulcões cósmicos, a cada passo-canhoto que dá nas ruas de dias asmáticos...

O Desabafo do Jovem Messias Marciano: entre Laranjas e Maçãs

2009-05-30T05:20:00.000-07:00

Para Ensor

Ele caminha só, pelas areias de uma geografia conhecida. É fim de tarde chuvosa e o Jovem Messias Marciano acompanha em seus passos e em seu pensar o descompasso asmático do rio que copula em frenesi com a orla luminosa de outdoor’s da cidade porto. Caminha só, enquanto automóveis e motocicletas cospem a canção de seus motores, de suas vidas gonorrélicas e piterodáctilas. O céu cinza e inconsistente do fim de tarde psicótico da cidade porto é banhado por uma revoada um pouco mais cinza de pequenos pássaro-morcegos que mordem ferozes o oxigênio tragado a esmo pelo Jovem Messias...

Até quando construiremos jardins de natureza morta

para os senhores que aram o perfume do dia

com espadas de desespero que cortam suaves

nossas cabeças pensantes e desreguladas?!

Dessentiremos o calor das estrelas

nas noites robustas em que as equações nas areias do rio

apontarem caladas para o fim de todas as gigantescas desmesuradas paixões

que se aborrecerem odoríferas por minha singela e preguiçosa omissão.

Apanharei como leopardo aleijado

o teu coração das entranhas velozes do dragão

de sistema digestivo mecânico e oxítono.

Até quando sentirei omisso o aço sonoro se derramar sanguinário

no osso roído e seco dos que não se percebem

mas se destroem girando pulsantes no interior da caverna espacial

constituída de furacões?!

Meu vôo ao teu coração ateu não será destruído

pela titubeante jornada que sigo escrevendo hemorrágico

e alegre apesar de não me agradar com o sangue nos céus.

Não sei mais até quando sentir meu cérebro se desfazer

em diarréia mental enquanto escuto teu coração com fome

dormir ouvindo a espada refletir cachoeiras enferrujadas de desesperos

sobre os raios ultravioletas da luz do dia verde em película super 8mm.

Bem vindos todos nós a máquina do dia!

Celebremos entre laranjas e maçãs o carnaval dos tambores podres! Contemos histórias psicodélicas para dormir enquanto o globo gira vertiginoso e redundante, como uma linha de montagem espacial, enquanto as máscaras esqueléticas disputam desesperadas o cadáver dos andróginos enforcados.

Ele se retira do palco como se dormisse, ele acompanha sereno por seu caminhar as luzes amareladas de postes e casas das ruas de barro dessa cidade. Ouve ainda, distante, enquanto avança o silêncio sonoro de estupros e assassinatos, traições e prostituições. Ele se retira do palco como se dormisse... e apenas segue.

Mais do mesmo (o fim de todas as coisas)

2009-05-24T07:24:00.000-07:00

Para Saulo Márquez e seu pasquim das lástimas (parte1)

Exatamente o que sinto, como penso e como sou...

A última coisa que lembravam, é que estavam muito, muito sozinhos. Entre engarrafamentos desesperantes as seis da tarde e uma vontade inexorável de fuga, ele lembrava-se que talvez não era ainda a hora de estar ali e ela pensava que fora um grande erro a gravidez precoce, o casamento precoce, o mundo inteiro precoce.

Era um rapaz sozinho das cidades urbaníferas, que morava só, que não suportava acordar cedo, que ouvia no rádio do celular Chico Buarque. Não cabe aqui contar origens, motivos para estar ali. Talvez nenhum de nós tenha mesmo um motivo pra estar onde estamos, ele gostava de pensar assim...

Era dessas garotas, estudantes universitárias, que andava pela Praça da República nos domingos, amanhecida de mormaços e solamares da vida... era do tipo que não se prendia a “umcompromissooualgonecessariamentesérioseéquevocêpodeentenderessetipodecoisa”... não cabia a ela definir seu futuro tão cientificamente depois de tanta precipitação na vida. Vivia agora afundada num mar de solidão...

E se olharam assim como se pudessem se apaixonar, os dois, no semáforo do castanheira. Olharam-se como se pudessem sentir em si o que o outro sentia. Por alguns minutos, enquanto os olhos do semáforo eram vermelhos, centenas de vidas paravam a espera de qualquer coisa, por estarem em busca de qualquer coisa. Como máquinas a desligarem-se por um breve momento, talvez estátuas ou pinturas, consumiam alguns instantes de inércia onde não conseguiam se perceber entre as buzinas dos carros, das vans e dos ônibus. Uma ópera do século XXI sangrava anestesicamente naquele cenário tão comum pra todos nós, enquanto os dois, enigmáticos olhavam-se sabendo que seriam infelizes para sempre em suas vidas tão monólogas de si mesmas.

Saulo Márquez

cantos de alívio pelo que se foi,

cantos de espera pelo que há de vir.

*25/02/1987

*15/05/2009

...

2009-04-05T06:13:00.000-07:00

em primeiro lugar: o fim de todas as coisas
do amor do sexo, das coisas indecifráveis
que moram no meu íntimo profundo e desesperado

as batalhas as revoluções as guerras globais
o ciclo momentâneo da crise no espírito humano

em segundo lugar a regênese, a recriação
dos sóis e das galáxias num único suspiro,
científico, poético, um relicário enérgico de razão

em terceiro lugar a cooperação, o renascimento
num novo mapa, tecnologicamente sacro e
insubstitutivelmente harmonioso,

o prazer e o consumo na esfera de uma nova realização

o condutor para um novo progresso
onde o alcance da eternidade é apenas o começo
da mais longa de todas as existências

em último lugar o princípio...

Abril

2009-04-03T09:09:00.000-07:00

Para ler ao som de “O Passeio da Boa Vista” do Legião Urbana.

“Matar-se é um charme ultrapassado”
Clei de Souza

Abril...

Quando o teu mundo ruir me chama de volta pra ele. Mas volta com aquele olhar sacana que tu davas quando fazias pouco de mim. Traz teu andar transparente de quem nem passou por aqui. Vem de noite como antes e traz teus cd’s, teus poetas e teu cheiro, vem com aquela camiseta regata e senta aqui pelo chão. Olha para o céu comigo e conta as estrelas pra mim, inventa um nome pra lua, enforca o tempo comigo, mas vem.

Abril...

Estou com saudade de teres saudade de mim. Onde estão os teus dilemas, tuas crises, tuas neuras? Andam enchendo alguém por aí? Será que cansaste de ouvir meu silêncio? Minha falta de assunto foi por medo de te falar o que não precisas ouvir. Tu pareces saber tudo e ao mesmo tempo és tão ingênuo. Sinto tua falta quando chove, quando venta, quando anoitece. Às vezes vejo o pôr-do-sol e acho que tu chegarás mas o que chega é o vazio que me agarra e me beija.

Abril...

Preciso partir, um dia tudo chega ao fim e se o teu tempo já passou por mim, está na hora de acabar.

Abril...

Quando o aeroporto me olhar quero estar distante de ti. Não quero chorar como agora, não quero puxar da carteira teu retrato, não quero escutar tua música.

Abril...

Vai ser só eu e minha bagagem, prontos pra voltar pra minha velha nova vida que deixei perdida no passado, doida de saudades minhas. Mas se um dia Abril, o teu mundo ruir, não te esqueças, me chama de volta pra ele, que eu vou.

Paraíso Precipício: 13:23h – Pequenos Monólogos sobre dias e noites de guerra ao tempo

2009-03-25T10:15:00.000-07:00

“Amanhã, como a milhares de anos, estarei vivo (os cabelos num novo incêndio, o corpo inconsútil no espaço) e, recomeçado, serei inacabado e breve...”
Age de Carvalho:

Entre mesas de bar, luzes vermelhas e sexo

A luz vermelha ao fundo, misturada a música e a bebida, injetava estranhas sensações...

Estranhas sensações agora: Injeções de luzes vermelhas, velhas melodias adentrando nas verdes e pétreas paredes...

Ia explicar algo sobre esperar e, parar de pensar. Não. Não dessa forma. Digo, as vezes não. Ultimamente eu tenho pensado assim todos os dias. Primeiro eu acordo. Desculpa. Não perguntei se você podia me escutar, pode? Que bom, obrigado. Então, primeiro eu acordo. Então penso e passo o resto do dia assim, fazendo o que deve ser feito sem pensar. Depois vem outro e outro dia, e tudo passa. É assim que eu espero entende? Se fico assim, rodando o copo por entre o circulo d’água que se forma abaixo dele na mesa é pra ficar de certa forma não pensando, enquanto vou vagarosamente me embriagando até perder a consciência inconsciente...

Estou a procura de tempo. Porque o tempo vai esmagando os dias que se passam uniformes e compactos que nem vejo o tempo passar...

Um dia após o outro

Ar condicionado do ônibus no limite, boca com cheiro de refrescante bucal, revistas em quadrinhos para ler na mochila e um sol pelo caminho que não adentra as profundezas gélidas do ônibus. Computadores ligados no escritório. Nas ruas mendigos, cheira-colas, ambulantes e todo o resto de gente que vai se condensando em ritmo em passos em vozes em ruídos em gemidos, como num culto ao fim do tempo...

O sol se põe róseo e ameno quando os ônibus passam lotados apertando algo além dos corpos de consciências inconscientes...

Agora estão todos desligados, máquinas de carne, assando nos coletivos, enquanto chove lá fora e as janelas estão todas fechadas...

De volta ao Novo dia:?

Digo confuso, bêbado e em órbita de um outro universo todas essas coisas porque desligo aqui, mas meio que de uma outra forma, ... não, não, eu sei, não dá pra entender um bêbado falando do tempo esmagado se afinal de contas o tempo não é sólido. E talvez seja esse o problema do mundo. Se pudéssemos prender as horas, os momentos bons em uma gaiola, na gaveta do armário do quarto ou quem sabe salvá-los no computador, consumiríamos o tempo que nos conviesse...

Love Will tear apart: agosto

Ela me abraça ternamente enquanto eu nada sinto a não ser prazer... O tempo ruiu a velha madeira da janela,não, não foram os cupins...

Estou indo como quem não sai do lugar...

Vida e morte todo o dia no paraíso-precipício das cores, dos prédios, dos cartazes e das luzes neons da cidade, pensamentos-porcelanas se desfazendo enquanto beijo animalesticamente o corpo gelado que dorme ao som do vento grave do ventilador. Lua de agosto que trouxe desgaste. Estou porre... Longe de onde tinha começado as desrelfexões, os delírios de um outro diálogo...
num outro lugar,
num outro tempo...

A Banda

2009-03-02T05:16:00.000-08:00

Para as pessoas que andam pelo baile, perdidas e fantasiosas

Seu coração parecia uma sala de estar preparada para um dia de visitas. Cuidava de si e gostava da fase. Aquelas almas, aquela gente, aquela chuva: tudo se convertia em ritmo, em música, em boca. Tudo era de uma forma que ela nunca havia percebido. Nos outros anos não podia vir, “ainda és muito nova”, dizia a mãe. Esse ano não. O mundo pertencia a ela, a cerveja nas mãos de uma outra se derramava gradativamente por seus seios, causando-lhe excitações transparentes.
Vivia aquela hora distraída, com uma fantasia de gente. Aquele universo de olhares e libidos masculinos a rondava como se fossem golfinhos no cio: circundando a fêmea num movimento abstrato e oceânico. Achava tudo muito engraçado, fazia o jogo dos sorrisos e fumava felina, com seu short vermelho mordendo a forma definida das pernas. Ela, negra e equinócia, com o sexo encharcado e a blusa branca transparecendo o tempero nos bicos endurecidos dos seios, a espera de um toque qualquer.
Qualquer que fosse o mero esbarrão, seria o nascimento de uma eternidade diferente de todas as outras. A música que tocava não tinha importância, como não tinha importância também de quem era aquele outro lábio, vermelho e afinado, que mordia com gosto delicado seu pescoço, era uma boca e era isso que importava.
Aquele corpo, de certa forma, lhe protegia da falta de desejo, dos séculos em segundos impregnados na esterelidade. Era um anjo, um puto. Um leve veneno adoçado de chuva que a roçava com as asas. Então veio um outro depois desse que não era anjo nem demônio. Era de cheiro e hálito fresco. E o outro que veio a seguir, era de um sexo duro e melado que se forçava contra sua bunda.
E a noite foi caindo e a chuva foi cessando e a música era distante. E ela vestiu a máscara que usa sempre que termina o carnaval. Ela lançava para o céu cinzas, quartas, quintas e sextas. Tudo era lançado ao ar, inclusive a fantasia de gente.

Chuva, Som e Serpentina

2009-02-23T04:04:00.000-08:00

Um caranaval imaginário numa Roma imaginária e atemporal

I – Sobre Peixes, Andróides e Nostalgia: Chuva.

Qualquer coisa como um pervertido aquário de almas. Era com o que se parecia o convulsivo e frenético alvoroço de pessoas. Um aquário humano, difícil de se movimentar devido à pressão das águas sudoríferas que exalavam dos corpos e das cordas aquáticas que se lançavam do céu como serpentinas marinhas a afogar tritões, sereias e polvos. Ele, um peixe entorpecido e abatido entre as algas, entre as garrafadas de cachaça, maracujá, limão. A fantasia que trajava de gente comum não escondia a forma robótica dos gestos ríspidos que se encaixava com a bermuda jeans, com a camiseta regata branca, agora manchada de choques, esbarrões e prazeres aleatórios. Ele, um andróide oxigenado pela rua encharcada de almas, peixes, seres marinhos, poças de lama, flertes e antigas paixões. Programado para não desenvolver qualquer tipo de raciocínio que não se relacione necessariamente a outro lugar, a outros carnavais. Choveu desesperadamente, enquanto o bloco passava cênico e oceânico e eles se avistaram. O outro, também de bermuda, só que um jeans mais gasto, quase branco, parecia um ser da antiga Atlântida com o tridente nas mãos, ignorando, claro a maquiagem rósea e os chifres de borracha, que de acordo com sua pretensão lhe sugeria um demônio. Estava diferente sem os cabelos confusos. Mas mesmo assim, cheio de chuva parecia o mesmo de antes, entre memórias remexidas e dificilmente decifráveis em seus detalhes. Melancolias, noites em bares perdidos como a estalagem do fim dos mundos, como a antiga Atlântida, prazer doloroso e sufocante em outros corpos. Tudo como um flash enquanto ele passava descamisado e distante, limpo, bêbado e claro. Como em outros tempos. A chuva cessava lentamente e era possível ver um azul rasgar o cinza enquanto o aquário de almas se desfazia...

II Samba, Sinestesia e C.u.r.t.o. C.i.r.c.u.i.t.o.: O som

Parecia que o sol não apenas extinguia oceanos de imperceptíveis visões. Havia algo se desfazendo junto as maquiagens e os perfumes. Algo se desprendia do abafar da chuva como dessufocasse e emergisse a superfície propagando ritmos homogeneos, oxítonos e diáfanos que gravitavam não suaves, apesar da nitidez, mas convulsivos e desesperados, provocando flertes devidamente coregorafados no compasso de tamborins, surdos e cuicas. Enquanto um passava alvo, altivo, cheio de chuvas passadas por entre a cadência percussiva, o outro em tempestade de passado ainda seguia com estranhos gostos de perfumes sonoros embriagando-o num vôo de pierrot despedaçado por amor de colombinas e marchinhas. A bebida derramava-se sobre o seu corpo, causando-lhe excitações transparentes, sensação de amortecimento do corpo em detrimento de um prazer que pulsava e quase explodia a cada vez que aproximava-se do corpo do outro que também o olhava eletricamente como se todas as máquinas da fábrica de baco houvessem parado, as locomotivas sonoras e os cidadãos mergulhados nas canções brasileiras, enxamosos entre os bumbos e maracas e belezas femininas não mais estivessem ali. Andróides fora da programação, os dois entraram em c.u.r.t.o. c.i.r.c.u.i.t.o. quando os circuitos de um se entrelaçaram com os do outro e beijaram-se por todos os sentidos e houve o choque dos dois corpos-máquinas, inventando um novo sexo: o sexo das máquinas. Bocas encontrando-se com força, roçar de barbas, rostos iluminados por um morno sol de fevereiro que os tornava assim, juntos em meio ao ribombar de melodias baianas, funks e afins uma paisagem fora da programação.

III- Enquanto a noite durar quero estar entre cobras-corais, confetes e ataques epiléticos: Serpentina.

Uma floresta escura e fechada. Duas panteras mágicas a caçar entre seus dois corpos masculinos tatuagens e pontos de erupção vulcânica de uma outra época. Do quarto, iluminado apenas pela rala luz dos postes, ainda se podia ouvir os festejos que prosseguiam sinestesicos a todos os cidadãos que seguiam a locomotiva guiada por serafins fantasiados de travestis. Agora os dois e somente os dois, corpos nus rasgando com gemidos a estrutura pétrea das pardes e do teto. O que era peixe entorpecido com a chuva, pensava ainda longe em gestos que buscavam situações idênticas as do passado. O outro, o demônio de Atlântida, procurava novos caminhos pelo corpo que agora sentia como um estranho desde o hálito ao perfume do suor. Estavam definitivamente em caminhos opostos quando a chuva e som os guiaram para a mesma direção. Ele, era a busca de um tempo perdido, o outro era as novas descobertas dos novos tempos. Mas, mesmo que pensassem em coisas diferentes, que um pensasse em sair da cidade, o outro em ficar, que um estivesse ainda apaixonado e outro estivesse numa nova relação, enquanto a noite durou houve de certa forma um transporte para uma espécie de limbo, onde os dois, com confetes grudados pelos corpos amavam-se ao som de sambas passados, como antigas cobras-corais a abrir caminhos pelos rios amazônicos, os braço es e as mãos na procura de apertar o corpo alheio como se fosse possivel um absorver o outro ou devorar um ao outro. Abraços e toques dignos de ataques epiléticos como se dissessem que aquilo seria para sempre e para nunca mais. Para nunca mais seria o que permaneceria então para sempre depois que sobrassem pelas ruas e pelos velhos templos sobras de serpentinas e confetes, poças de chuva e sons de percussões como mantras na mente de todos. Quando o outro, o claro e altivo, partiu entre o sol roseo das seis da manhã daquele fim de fevereiro, ainda se via pelas ruas pétreas e urbanas de Roma restos de fantasias pelo chão. Inclusive uma roupa inteira de Pierrot na rua, encharcada de chuva.
Texto preparado para o blog vomitorium: http://soldadosdestruidospelalepra.blogspot.com/

Inventário de Abril

2009-02-03T11:10:00.000-08:00

Quanto mais seguiam pela chuva naquela rua nua, mais forte, intensos e pesados tornavam-se os pingos d'água que chocavam-se sobre seus dois corpos de homens, pesados de chuva. Não que aquele cenário aquático e noturno de casas velhas novas, desuniformes, dissesse alguma coisa acerca do que se passava. Havia uma coisa interna, por fora de todas as imagens entre os dois que seguiam pela chuva, montados numa velha bicicleta esportiva. E seguiam convulsivos molhados e desesperados por aquela rua escura e nua sem trocar palavras, como se estivessem atrás de algo parecido com: liberdade. Porque parecia que procuravam um caminho que não estava ali mas procuravam, explodindo de medo pânico e desespero. E quanto mais o frio os invadia por entre suas barbas e pêlos e roupas molhadas e grudadas por seus corpos, mais sentiam a estranha sensação de que poderiam morrer sufocados naquela noite ante aquele perfume frio e obscuro que dominava a atmosfera. Foi então que pararam por uma esquina a qual nunca tinham antes estado naquela rua nua e deserta e beijaram-se e abraçaram-se forte, como o encontro entre dois touros. agarravam-se como se lutassem angustiados contra algo, talvez contra tudo. As mãos de um puxavam com rigidez o tronco do outro , enquato este cravava as unhas com força sobre as costas de seu companheiro. Encostaram-se no muro anônimo da esquina desconhecida e tiraram suas blusas. Enquanto um percorria com a língua os bicos do peito mordendo levemente as extremidades dos mamilos, o outro puxava os cachos morenos do cabelo do parceiro para si e o seu grito era abafado pelo som da chuva que se chocava contra o chão da rua nua. E beijavam-se por breves instantes infinitos, línguas a percorrerem bocas, lábios, dentes, trocas de salivas e hálitos que tornavam-se um só. Beijavam-se sufocados, trancados, desesperados, escondidos de tudo.

a.m.o.r. u.r.b.a.n.o.

2009-01-26T19:03:00.000-08:00

P.e.l.o. m.e.n.o.s. f.o.i. c.o.m. v.o.c.ê. q.u.e. e.u. d.o.r.m.i. p.e.l.o. m.e.n.o.s.
s.o.z.i.n.h.o.

P.e.l.o. m.e.n.o.s. f.o.i. 1.0.0. v.o.c.ê. o. b.e.i.j.o. p.o.d.r.e. d-e-s-p-e-d-a-ç-a-d-o

P.e.l.o. m.e.n.o.s. v.o.c.ê. f.i.c.a. s.e.n.d.o. p.e.l.o. m.e.n.o.s. a. l.e.i. p.r.o.i.b.i.d.a.

P.e.l.o. m.e.n.o.s. c.h.o.v.e.u. n.o. f.u.t.u.r.o. q.u.e. e.u. g.u.a.r.d.e.i. p.e.l.o.s. c.a.n.t.o.s. d.o. 4º

P.e.l.o. m.e.n.o.s. n.ã.o. s.o.m.o.s. + s.ó.s. p.e.l.o. m.e.n.o.s. n.ó.s. s.o.m.o.s. d.o.i.s. s.ó.i.s.

P.e.l.o. m.e.n.o.s. t.e.u. c.h.e.i.r.o. p.a.r.t.i.u. P.e.l.o. m.e.n.o.s. t.u.a. f.o.t.o. q.u.e.i.m.o.u.

P.e.l.o. m.e.n.o.s. f.i.c.a.m.o.s. d.i.s.t.a.n.t.e.s. P.e.l.o. m.e.n.o.s. n.ã.o. p.e.r.t.o. d.a. d.o.r.

P.e.l.o. m.e.n.o.s. n.e.m. t.r.i.s.t.e. e.s.t.a.m.o.s. P.e.l.o. m.e.n.o.s. p.r.a.z.e.r. p.o.r. i.n.s.t.a.n.t.e.s.

P.e.l.o. m.e.n.o.s. g.r.i.t.a.s.t.e. b.a.i.x.i.n.h.o. P.e.l.o. m.e.n.o.s. n.o. e.s.c.u.r.o. d.a. n.o.i.t.e.

P.e.l.o. m.e.n.o.s. q.u.e.b.r.e.i. t.u.a.s. a.s.a.s. P.e.l.o. m.e.n.o.s. r.o.u.b.e.i. t.e.u. c.a.r.i.n.h.o.

P.e.l.o. m.e.n.o.s. n.ã.o. s.o.f.r.o. n.e.m. t.u. P.e.l.o. m.e.n.o.s. f.i.c.a.m.o.s. s.o.z.i.n.h.o.(s.)

P.e.l.o. m.e.n.o.s. a.s. m.a.r.c.a.s. f.i.c.a.r.a.m. P.e.l.o. m.e.n.o.s. f.u.t.u.r.o. é. p.e.q.u.e.n.o.

P.e.l.o. m.e.n.o.s. f.i.n.g.i.m.o.s. v.e.r.d.a.d.e. P.e.l.o. m.e.n.o.s. s.e.g.u.i.m.o.s. v.i.v.e.n.d.o.

Sobre o som dos teus olhos

2009-01-18T11:50:00.000-08:00

O som dos teus olhos são de silêncio/vento,
São duas taças-lago transbordantes de canções xilofônicas.
São telepáticas as poesias na superfície dos teus olhos.
São duas salas de cinema numa única sessão:
“O Canto do Cisne no Lago Sonoro dos Olhos de Taças”

São desencantos que cantam com tua volta noturna
A canção-abismo da cor dos teus olhos.
Os céus dos teus olhos misturam-se a chuva que corre
Amarga por sobre o teu rosto: O sangue do canto do cisne,
Um vôo que escorre sonoro por entre meus dedos
Chapados de pranto.

Adentro com meu desespero por teu desencanto:
Canção nos teus olhos.
Te aperto por entre meu peito, por entre meus pêlos,
nós dois, desesperos...

Teus olhos, meus olhos já não se enxergam,
As bocas se enxergam, ardor pelos olhos.
O meu desespero e o teu desencanto bebendo da noite
Tragaram ao vento o som dos teus olhos.

Meus olhos inolhos
que olham pros olhos

que dormem Olhando
pra dentro de si,

que olham pros olhos
inolhos De dentro de si.

Canção desencanto por entre meu peito

O teu desespero sonoro que chove ao vento,

Que bebe aos tragos o som dos teus olhos.

Aquários de choros e sonhos
os sons desmembrados
Da luz dos teus olhos.

Quimera Crônica

2009-01-14T07:29:00.000-08:00

O sol brotava do rio como se estivesse sendo pescado por Deus. O sol estava sendo pescado por deus. Sim, porque em toda a sua infinita existência deus não nos desampararia da luz dos seus olhos galácticos nem um dia. O sol nasce para todos, ouvi uma vez, o sol brilha, rutila, incandesce, mas desavança pelo tempo volátil, pelo tempo-perfume, enquanto eu escuto, aquática, a cópula do rio com as areias escuras e quase frias dessa orla. Eu penso afoitamente muitas coisas que se derramam na minha mente desreguladas e que não consigo organizar, não sem antes por quase todo o dia pensá-las todas ao mesmo tempo. Deus está tranqüilo, pescando o sol como o faz em todas as manhãs, enquanto o resto da cidade recebe o domingo bêbada de festas, os travestis e prostituas recolhem seus perfumes de sexo pago, as últimas boates de stripe-tease preparam a última cena de suas garotas performáticas, viciados alternam-se no último baseado de mela, na última pedra de crack, tarados dão sua última volta pelas ruas desertas do centro a procura de sexo casual, supermercados abrem suas portas anunciando suas promoções piterodactilas de picanha, carvão e caixinhas de cerveja. O mundo que vem a seguir por essas próximas horas muito promete para nós que meio que pouco participamos dos grandes eventos disso que chamamos de nossa vida. Porque eu sou um daqueles que perde os momentos exatos de fazer a coisa certa. E tudo passa tão repentinamente que o que me resta são as historias que eu ouço e tento incorporar como experiências próprias para me sentir quase maduro. Parece que hoje, pós-decadentes acontecimentos de sábado comum, eu me sinto absorvendo as energias gastas de todos os bêbados e tarados e derrotados dessa cidade, como se fosse capaz de drená-las enquanto respiro diante da leve brisa da aurora que emana todos os cheiros e sensações da noite anterior em sua atmosfera. Poderia dizer aqui que nessa hora acendi um cigarro, pois cairia como uma luva, mas a verdade é que há muito tempo não fumo e que o que fiz foi caminhar por longo tempo pela orla do Santa Inês, desligado de tudo, embriagado no perfume liquido da maré cheia de cores cinzas e marrons de areias e águas hipnóticas, apenas pensava, desorganizadamente como costumo sempre pensar, acendia cigarros na mente, lembrava de velhos amigos, não percebia os que passavam por mim, o que estava do outro lado da rua, olhava apenas para a sagrada pescaria de Deus que salvava o mundo todos os dias, pelo menos por doze horas, da mais profunda escuridão.

Vinho e Jambo Podre

2009-01-06T07:21:00.000-08:00

há muito tempo estava acostumado a apenas consumir pessoas como se consome cigarros, a gente fuma, esmaga a ponta no cinzeiro, depois vira na privada, puxa a descarga, pronto, acabou. Caio F.

Quanto ao que estava acontecendo naquele lugar tão comum quanto incomum era o que já estavam acostumados: pessoas fumando cigarros de todos os tipos, bebida nas mesas, garotas de saias indianas, bandas gemendo e gritando hardcores melódicos alternados vez ou outra por Joy Division ou Interpol e etc, e etc., e ,, ... e – t – c...; .

Não é que você saiba o que ocorre, você talvez não esteja realmente aqui ou talvez esteja aqui sem estar, meio como diria a Delírio fazendo suas costumeiras desrelfexões. Você não leu Sandman, leu? Ok, eu sei que talvez eu já tenha bebido demais, que eu já tenha dado em cima de você a noite toda ou talvez não, eu nem sei ao certo, minha boca arde a álcool, a vinho, vodca, cerveja, caipirinha, toda essa porra de uma vez enquanto tento te explicar que tem imagens por trás dos meus sonhos, imagens tuas que não param de, é que meus gestos sempre falham, eu perco a iniciativa contigo, eu não sei, mergulho em águas estranhas quando fico por perto de ti sem saber exatamente qual o limite entre os pássaros e os morcegos que moram entre nos dois. Mergulho num poço profundo que se assemelha a um precipício quando não chego nunca onde quero contigo enquanto você não me olha e desconversa. Teu olhar negro nada me diz enquanto olhas pra baixo, enquanto movimenta os dedos no gelo do copo de vinho nesse teu silêncio que me despreza enquanto eu te olho profundo e olho teu corpo profundamente e não consigo não te desejar por entre meus braços que desesperados anseiam por te consumir como se pudessem te tragar enquanto te domino, enquanto minha língua encontra o caminho fino dos teus lábios e entra em tua boca como serpente marinha que mergulha em tua saliva e drena o teu hálito de vinho e menta pra dentro de mim como se tragasse o teu próprio espírito. Você me passa o vinho como se quisesse realmente me embriagar, bebo tudo num só gole, sabe que estou porre, sabe que te quero, percebe que me debato, tira proveito disso, você me atropela todos os dias e principalmente nessas horas. Você me abandonaria em qualquer noite chuvosa pelas ruas bêbadas dessa cidade, entre esquinas escuras, travestis, postes mal iluminados e poças de lama. desculpa, se digo assim, confuso, e se não entendes, nada. É que, falava que te desejava, que perco o caminho e a iniciativa contigo, que você me fere e me tortura e eu gosto tanto de te ver assim atravessando essa fumaça de baseados e entre essa gente barbuda, cabeluda e menininhas de saias longas que nem as tuas. Pegas delicadamente em minhas mãos, teus dedos, bêbados de vinho e gelo esfriam as minhas e passeiam pela superfície de meus braços, até que você toca em meu rosto de barba mal feita e, que como a barra do amor, anda meio ermo. Não me pergunte o que penso a teu respeito, mas também não faça silêncio, estou bêbado e não sei se já tinha dito isso, conhece essa do filho da puta do Ian Curtis? Chama-se Transmission, transmissão, estou te transmitindo o meu doce e inconsolável desespero agora. Será que você consegue captar as minhas freqüências? Eu as vezes me sinto tratado como aquele jambo podre que cai no chão e se despedaça todo sabe, mas isso já não importa não. Enquanto tuas mãos passeiam por meu rosto de bêbado fodido eu fico com imagens tuas que vez ou outra me assombram, tuas pernas abertas diante de mim e os teus gemidos silenciosos, o sol nascendo frio e tímido entre nossos dois corpos, dois sóis a dormir. Me sinto cansado dos teus joguinhos de quebra-cabeças misturado com vale-tudo. Você me joga desgraçadamente pra fora da tua roda todos os malditos dias e depois me trás de volta como se eu fosse o teu iô-iôzinho. Não que eu queira estar nessa tua merda de rota, quanto mais eu me mexo mais afundo nessa tua pegajosa areia movediça. Não liga pro que eu digo não. To porre e só quando fico bem porre digo todas essas nojeiras pra ti que daqui a pouco vai sair com aquele branquelinho barbudo ali, vão bater um papinho bem alternativo e vão foder a noite inteira enquanto o lumpem aqui vai dormir com o pau murcho na mão chorando o teu nome, tem coisa mais ridícula? Tiras as mãos do meu rosto não porque estás assustada, eu sei. Tudo em você parece milimetricamente calculado para que vá se afastando do porre enjoado gradativamente, daqui a pouco vai ao banheiro, vai conversar rapidamente com o branquelo alternativo e barbudo e bau bau, pé na bunda do otário aqui, vai dizer que não é bem assim, que esperava que eu fosse mais compreensivo e etc, etc, etc, e ,, e-t-c..., já conheço muito bem o enredo dessa história, você não é a primeira que faz isso não benzinho, nem será a última. Você me abandona como quem incendeia um pássaro vivo. Não que você saiba o que ocorre, você talvez, nem perceba o que acontece ao teu redor enquanto eu te imagino, talvez você esteja como a Delírio, talvez eu esteja como o Destruição, afim de dar um tempo nisso tudo, estar aqui mas não estar, sabe, mas você pega os meus pedaços de jambo podre do chão e mistura ao teu vinho, amassa tudo no copo, como num velho ritual, e bebe tudo num único gole.

Por uma noite de dezembro

2008-12-11T06:26:00.000-08:00

Sobre a vontade de dizer

Um absoluto desapego em mim.
Como morder teu corpo
Me fizesse de infinito...
Dentro de uma convulsão,
Erupção, relâmpagos no espírito...
Romper dos arcos do vento
corro absoluto ao teu caminho...
invento normas e padrões de equilíbrio
A um milhão de insanidades...
Me faço parte de ti
Assim, entre nós dois,...
Afundo num mundo profundo
Onde faço dos nossos instantes
Pequenos fachos de eternidade...
Onde ficamos livres de toda ânsia.
mergulhamos os dois em prazeres gigantescos
Desesperados...
Um desapego em mim.
Mordendo todo o infinito do teu corpo
Dentro de uma erupção no meu espírito
Relâmpagos e ventos correm absolutos ao teu caminho...

Um a Um

2008-11-25T11:38:00.000-08:00

Quase uma descrição perfeita poderia fazer naquele instante. Quase era ironicamente a expressão exata para dizer se dissesse algo.

Caiam-se os dentes um a um. Engelhavam-se as mãos mês a mês. Logo que saiu do banho, notou que havia deixado uma porção de seus cabelos na pia encardida e no ralo do box, entre o lodo e a espuma do sabão...

O baseado que fumava antes de sair ajudava a quase esquecer, a quase estar de certa forma em outro lugar que não fosse por essas ruas, essas casas, esses prédios, essas lojas...

De repente, pensou estar só, mas não era bem assim...

As oito entrou na sala indispostamente e disse qualquer coisa sobre a queda da bastilha, as comunas e a burguesia. Sentou na cadeira como se cai de um precipício e esperou que um a um os alunos fossem entregar seus trabalhos copiados e colados do google...

Lembrou que seus dentes caíam um a um, pensou que as horas se passavam uma a uma, que os dias se passavam um a um. Discorreu que o pensamento tornava-se repetitivo e dispensou a turma.

Quando se percebeu, dentro do carro, novamente pensou estar só, mas não estava...

Sentou-se à mesa do bar, pediu vodca e olhou pela primeira vez no dia pra fora de si. Fora de si as ruas cantavam canto a canto num sol vulcânico e desesperador, uma ópera de buzinas, sirenes, motores e passos e vozes e músicas eletrônicas. Em cada canto era possível observar que a voz do dia era a da chuva de sol que caia gota-seca-a-gota-seca sobre o asfalto e sobre o lençol de poeira que se formava onde antes havia poças de lama.

Tragou ligeiramente dois cigarros, depois teve medo que alguém o observa-se em seus instantes insensatos, assim, sozinho, num dia de sol, ao lado de vodca...

Repensou seu panorama: duas doses, uma a uma; dois cigarros, um a um; ele e o outro pra dois lados, um a um.

Pensou no fim, não era hora. Era hora de pensar que era ridículo, pateta, a-tra-ves-sa-do, a aberração da semana.

Sentia-se só na companhia de alguém, distante de si. Tudo era sentido de maneira contrária, tudo se invertia, um a um...

Enquanto Chove

2008-11-07T13:18:00.000-08:00

Para Jamile

“...pra mim vai ser sempre a rua dos horizontes.
Mas a verdade é que é diabo vermelho”. Carla Nobre

Parecia que ele esperava um abraço, um beijo, um olhar, qualquer reação. Disse pra ela que não se sentia subtraído pelas nuvens do céu ou pelas pequenas gotas que começavam a molhá-los. Não que estivessem desesperados ou calmos, para eles já não havia antagonismos ou dois lados pra seguir ou pra sentir.

- só que agora já não existem dois lados pra seguir.
- Eu nunca gostei de você. Mesmo quando eu te disse que te queria tanto, sabe...
- sei.
- Tem alguma coisa muito confusa no meio disso tudo. Você, eu, você me querendo...
- e você sem me querer. Eu sempre vejo sobre outro ponto de vista, tá tão frio...
- Quer fumar?
- quero.

Por jamais terem encontrado em alguém o que tentavam enxergar um no outro, insistiam que tudo poderia estar certo, que um dia, quem sabe, eles estariam sentados naquele banco, que então estaria idoso como eles, que estariam rindo de tudo o que passou. Pelo caminho, entretanto, havia estradas diferentes pra seguir. Ele talvez naquele momento pensasse que seria então o último adeus, ela talvez pensasse que seria apenas mais um adeus.

- você já foi crente?
- não.
- eu já fui. Estranho eu nunca ter te perguntado. Odeio Ramones.
- adoro Ramones.
- O que é isso branco na tua sobrancelha? (O celular toca)
- caspa. É ele?
- é ele.
- quer ir embora? Eu chamo um táxi.
- vou de pés.
- e essa chuva?
- ela me beija.
- ele me beija?
- não.

Os dois caminharam por entre a chuva que crescia intensamente como dois satélites perdidos no espaço. Ela na frente, ele a seguindo. Havia uma ditadura cruel naquele ambiente quando o ônibus passou veloz ao lado deles e os banhou de lama.

- acabou.
- por você acabou.
- não terminou só pra mim.
- terminou pra mim também?
- Terminou pra você também.
- Eu não te amo.
- Eu também não te amo.
- é como se eu acabasse de ter descoberto, só que eu sempre soube.
- e como é isso?
- isso o que?
- isso de acabar de ter descoberto sempre sabendo.
- como é que eu vou saber? Quer ir lá em casa? A gente se enxuga.
- você tem café?
- solúvel.
- melhor, é mais rápido.
- a gente chama um táxi?
- a gente chama um táxi.
- acho que eu te amo, só que também não te amo, será que você me entende?
- tudo bem.

Como se estivessem em estradas ou em oceanos diferentes, só que ouvindo a mesma canção, eles seguiram. Seguiram pelo resto de suas vidas confusos e absolutamente decididos. Convictos que quanto mais próximos estavam um do outro, mais solitários se sentiam. Só que agora já não existiam dois lados pra seguir, e um precisava do outro porque já não havia escolhas pra fazer. E essa história foi imitada por todos que habitavam naquele planeta, onde chovia da mesma maneira todos os dias. Pra sempre.

Por uma saudade morta

2008-10-24T14:07:00.000-07:00

A quem dou minha felicidade que já está começando a me rasgar um pouco e me assusta. Não, ela não queria ser feliz. Por medo de entrar num terreno desconhecido. Preferiria a mediocridade de uma vida que ela conhecia. Depois procurou rir para disfarçar a terrível e fatal escolha. E pensou com falso ar de brincadeira: "Ser feliz? Deus dá nozes a quem não tem dentes." Mas não conseguiu achar graça. Estava triste, pensativa. Ia voltar para a morte diária.
Clarice Lispector - Aprendendo a viver.

Digo pra ti que estou cansada. Que estou amarga. Que eu cansei. Acendes um cigarro. Olho pra tuas mãos. Uma vez, ou duas, um ou dois amigos leram as minhas. Falaram da linha do amor, eu não me lembro bem se era essa menor aqui, a do meio. Disseram que eu iria fazer algumas viagens, que seria feliz, que isso, que aquilo, coisa óbvias, assim.

Sentas comigo. O bar vazio. A música distante do kid abelha...

Eu queria dizer outras coisas. O bar está fechando e a gente vai ficar aqui, quase sozinhos nessa praça. A gente caminha até o coretinho. Eu sei que não tem mais nada de Cult nisso de barzinho e os cambau.

O que tenho pra te dizer é sobre o que você me disse outro dia. Olha, eu devia ter sido mais clara, mas nunca digo nada. É que a gente, na verdade, assim, não tem mais nada pra dizer não é? A gente disse tanta coisa sobre tanta coisa que ficamos agora em círculos, entre o que tinha começado e esse quase fim que nos leva de volta a dizer tudo o que já dissemos.

Está ficando claro agora. Estranho. Esse céu morno. Essa rua molhada de orvalho. Horas atrás, o aeroporto vazio, o resto de chuva da madrugada, os resquícios de um porre, a sensação de ter saído apenas por alguns instantes. Tanta coisa aconteceu né? Você tão longe, eu tão longe, tudo tão por fora da órbita que nem sei como posso ter pensado na besteira de ter te chamado de novo pra cá, logo agora, tão cedo, com as malas nas mãos, com esse bafo e essa cara de ontem. Eu devia ter ido pra qualquer lugar, ter chamado qualquer um, mas não aqui, não você.

Não entendo o porquê a gente vive fazendo esse tipo de coisa: trazendo essas saudades mortas pra perto, pra dentro, é como se estivéssemos engolindo o próprio vômito. Você, praticamente prestando um favor pra mim aqui, nesse coretinho, nós dois, sem a mínima vontade de estar um perto do outro, apenas pela doce comiseração de nos vermos, de arriscarmos sentir alguma coisa, quem sabe num porre, tuas pernas não rocem nas minhas? não sintas talvez o que já se afogou em rios de desesperos que já não causam mais nada além de uma leve sensação de: nada. Sim, me desculpe, foi um erro estar aqui. Vamos. Vamos embora. Olha o sol, que dia bonito. Trouxe uma maçã aqui na bolsa, você quer?

Para Nunca

2008-10-17T13:46:00.000-07:00

Porque parecia que devia ser assim: não mais fins de tarde devorados pela angústia do encontro não alcançado. Tudo agora, e a partir de agora, passaria a ser diferente. Ela não ligaria mais, ele não deixaria mais o celular ligado. Ele não perguntaria mais nada. Ela não diria mais nada.

Frases soltas (pequenas descrições de momentos pós)

Bianca

Sexta- 17h
Saiu do quarto, a procura de oxigênio entre as avenidas lotadas de carros, ônibus e pedestres...

Sexta – 18:23h
Tudo berra na cidade que parece funcionar a cocaína e catazes publicitários enquanto as luzes dos carros e das lojas se acendem como numa orquestra luminosa. Pensou em aceitar sair com ele, mas desistiu.

Sábado – 00:19h
Ela acendeu a luz do banheiro para poder lavar as mãos, tropeçou no cinzeiro, nas meias e numa velha canção de Mercedes Sosa que tocava...

Raul

Sexta – 22:37h
Ele Beijou o corpo que não o beijava, pelo menos não da mesma forma... Ouviu longe, do centro da cidade, motocicletas, tecno-bregas e perfumes de travestis, cachorro-quente e lixo doméstico destilando pelos ares das ruas... Estava só...

Sábado 00: 17h
Cantava baixinho no escuro do quarto “Ao por do Sol”... pensava em como essa letra era boba. Pensava em Bianca de outra forma, assim, como se fosse capaz de tê-la, mas não a tem...

E não porque estavam como todos os outros que pensaram que um dia podia ser diferente de tudo o que anteriormente foi. Construíram entre planos, sonhos, viagens e desencontros algo que podia ser lembrado quando estivessem em outro tempo. Entretanto, não porque quisessem, e talvez até pudessem ter mudado tudo, permitiram-se viver novas etapas em suas vidas em que um já não caberia como antes no outro. E assim viveram buscando o que nem sabiam para sempre.

Enquanto escuto a impressão do fruto: o tempo

2008-10-06T16:58:00.000-07:00

Olha, não me entenda mal. É que de repente, assim, sem meio nem começo nem fim, eu já não tenho muita coisa pra dizer. Olha, nem sei direito por onde começar a te dizer o que preciso te dizer. As luzes das lojas e do shopping já começam a surgir e nem são cinco horas. Essas chuvas de outubro. Esse céu cinza entre esse vento seco e morno que vai derrubando as mangas no asfalto. Não, me desculpe. Eu sei que eu mudei de assunto e fiquei de repente com esse papo de maconheiro sequelado. Eu já não sei bem onde quero chegar te dizendo pouco agora que eu preciso te falar.

Eu me perdi Mocinha, quando começamos assim perdidos, nós dois, num samba qualquer desses de fevereiro. Eu ando tão cansado de trabalhar e percebo que perco tanto tempo da minha juventude fazendo coisas que não gosto só pra suster essa vontade que tenho de estar perto de ti.

Olha, as vezes tenho medo de me perder nessa ânsia de estar dentro de ti entre teu corpo entre tuas pernas entre tua alma. eu tenho receio da nossa liberdade nos sufocar um dia nessa autômata necessidade de cumprir horários e trabalhar e estudar. Odeio ter que planejar e arrastar a carcaça todo dia pelos ônibus lotados e voltar na noite em ônibus lotados e observar entre o semáforo de dez minutos do castanheira os zilhões de zumbis que nem a gente.

Queria estar de outro jeito por aqui, sabe. De uma outra forma, olha não é com você que me sinto perdido assim e oco, não me entenda mal. Continuo em dias de guerra ao tempo, pisando em puteiros fedidos, jambos podres e poças de lama. Te peço desculpa se acabas por me entender mal, se te faço assim, distante. sei que parece lugar comum falar de chuvas em outubro, de céus cinzas e de todo esse papo. Mas as vezes a única forma de tentar novidades é repetir o já batido e surrado até que sangre algo novo, não é? Bem, acho que deve ser desse jeito.

Enquanto os tempos não mudam, enquanto houver fevereiros, outubros, enquanto o tempo for feito de ultraviolência e só nos reste resmungar com aforismos nas mesas de bar eu vou estar assim mesmo: pedindo desculpas. Preciso te falar. Preciso te dizer. É que você tem sido aquilo que me mantém aqui todos os dias e eu não sei bem qual o futuro de tudo que vem acontecendo. Acho melhor parar por aqui, esperar como tudo vai ser, até que estejamos num outro momento alimentados pelos raios de um sol de um outro tempo.

Os Deuses da Meia-noite

2008-07-18T11:35:00.000-07:00

“A noite enorme
tudo dorme,
menos teu nome.”
Paulo Leminski

- Olha como o céu está tão nu.
Essa foi a última frase que escutou da boca dele. Em sua mente relampejaram imagens de todo um tempo e ele se foi.

“Aquele tempo de andar de madrugada nas ruas passou. Passou e eu nem percebi. Percebi que você passou, mas o tempo em que estiveste aqui teve tanta pressa. Levaste teu violão e com ele aquelas músicas cantadas lá na orla, encachaçadas com a dor de sermos tão imperfeitos. Inventamos um mundo pra gente e nele reinamos soberanos. Fomos deuses na meia-noite e fazíamos revoluções pelas órbitas confusas da nossa embriaguez. Vi teus olhos perdidos em alguém, mas fingi nem perceber. Fui paciente em te ter e te tive no nosso dia. Nossa roupa dormiu serena pelo chão escuro, o escuro foi nosso palco, teu cheiro fluiu pelo quarto e o silêncio foi incomodado. Não havia espaço no mundo em que coubesse nossos orgasmos, não havia doce melhor que a carne da tua boca, não havia leito melhor que a morada do teu peito... e foram embora esses dias. Embarcaste no terminal da rodoviária como quem embarca num túnel sem fim. É o fim do nosso caso e eu sou um anjo caído, leproso e sem perdão. Bebendo sozinho o vinho barato bebido por nós, ouvindo o teu violão no silêncio das paredes. A última coisa que me lembro é de descermos do São Braz na rodoviária, de olharmos um para o outro como se procurássemos algo para guardar para sempre ou para o nunca, você olhou pra cima e disse: - Olha como o céu está tão nu.”

E ele ficou nu como o céu, suando numa madrugada sem vento, olhando para a lua cheia de saudades dos seus deuses. No céu, as estrelas escreviam apenas o nome do outro e ele pensara que era hora de esquecer.

O capítulo três: Neruda,Viagens,

2008-06-05T14:55:00.000-07:00

O capítulo três:

"A princípio não te vi:não soube
que ias comigo,
até que as tuas raízes
atravessaram o meu peito,
se uniram aos fios do meu sangue,
falaram pela minha boca,
floresceram comigo."
Pequena Folha - Pablo Neruda

- Você promete pra mim que me manda uma carta de Manaus?
- Se prometo te mandar um cartão de BSB?
- Onde, pra cá, pra manga city?
- Não, não, pra outro lugar...

O Capítulo dois: As duas

2008-05-06T14:39:00.000-07:00

(foto: Milena Andrade)

Enquanto nós formos
Enquanto estivermos
Enquanto te vejo
Enquanto te guardo
Enquanto eu te sonho
Enquanto tu dormes
Enquanto explodimos
Enquanto existirmos...

Dóris fuma enquanto espera Bianca descer do coletivo. A rodoviária fede a cerveja, azedo, urina e lua. Bianca desce falando no celular com Raul, dizendo que não demora no bar.

-queria chuva.
- enquanto não chegarmos em dezembro é assim. Se bem que o tempo anda louco. Ontem chuviscou.
- odeio essa cidade.
- e o Miguel?
- é Raul. O nome dele é Raul. O que é que tem?
-Como está?
- Como sempre. Meio máquina. Meio anjo. Meio gente.

A noite é seca, abafada e louca.

o capítulo um: aleatório amor tão confortável

2008-04-24T12:10:00.000-07:00

Não havia reparado definitivamente que o tempo havia passado não só para ela, mas para si também.

Acabava de chover fora do quarto escuro e abafado. Raul olhava tímido como sempre o corpo nu e adormecido de Bianca. Porque tudo era tão comum em tantos meses que pareciam anos numa rotina insólita e logicamente irracional, que sentia que de alguma forma beija-la e domina-la assim, de forma seca e fria o tornava áspero e incompleto.
Não que se sentisse mal ao lado da jovem que não sabia ao certo se a conhecia, mas é que de alguma forma, a cada noite juntos, entre os encontros mudos de seus corpos naquele escuro abafado pelo perfume de cimento e mofo do quarto, ele sempre pensava que Bianca não era exatamente real. Assim, nesses encontros descompromissados e regados sempre a baseados, vinhos e canções indies e pops.
- O que você tem?
- Nada. Apenas estava pensando.
- Pensando no que?
- Que as vezes não tem muita coisas pra dizer entre nós dois e a gente fica nesse silencio absurdo.
- ....

RAIO X

2008-04-03T14:01:00.000-07:00

o pensamento é porcelana
o universo é de vidro
as sensações são invenções
e a vida é um detalhe

o sentimento é labirinto
o tempo é utopia
a alma é uma escada
e a luz vem do acaso

nosso teto não existe
tudo vem do que não sei
não sabemos nem dizer
já nascemos respirando

só sabemos respirar
explicar vai ser difícil
tanta coisa já tão dita
já tão pouco tenho dito

Macapá, 8 de Agosto de 2007

2008-03-18T06:59:00.000-07:00

quando eu nasci /um anjo louco
muito louco /veio ler a
minha mão /não era um anjo barroco
era um anjo muito louco, torto /com asas de avião
eis que esse anjo/me disse
apertando a /minha mão
com um sorriso entre dentes /vai bicho desafinar
o coro dos contentes /vai bicho desafinar
o coro dos contentes /let’s play that
Até o fim
(Let’s play that, Torquato Neto)

Porque chovia uma chuva rala enquanto eles fechavam a rua, aos muitos, entre sprays de pimenta, viaturas e armas em riste da policia. E somente porque chovia e eles lutavam é que ele, assim, visto de longe, parecia mais belo, cheio de chuva, puxando palavras de ordem, como numa velha cena de filme.

Ela havia pintado a cara e a tinta tinha se desmanchado com a chuva, fazendo-a assim: qualquer coisa como uma tela borrada. Caminhava calma ao lado da barricada de pneus incendiados, puxava palavras de ordem, como numa velha canção engajada.

A fumaça se propagava rapidamente por toda a rua como se estivessem numa espécie de guerra cinza ou algo do tipo. Os homens fardados prendiam estudantes em velhos tempos de ditaduras, a imprensa cobria tudo mas não falariam no outro dia que eram muitos, que estavam sendo presos e agredidos.

Em meio a esse cenário os dois se olharam quase que acidentalmente, como em filmes antigos ou em velhas canções engajadas. Estavam completamente diferentes, mas reconheceram-se de alguma forma, talvez porque definitivamente se conhecessem e não haveria mais como se esconderem um do outro. Ele, assim, visto da chuva, misturado a fumaça de pneus incendiados estava mais belo, mesmo com aquele nariz de palhaço, com a roupa ensopada, os cabelos confusos. Ela, além da cara pintada, havia tingido os cabelos, vermelho intenso, óculos retangulares, mais magra que antes, velha saia longa.

Trocaram um breve longo olhar onde lembraram imagens de outros dias, outros reencontros que não deram certo, dias também de chuva, de sol, ônibus vazio, bares lotados, discussões explosivas, ele de porre, ela com outro, ela de porre, ele com outra, e então voltaram a vida real. Enquanto isso a tarde se findava juntamente com a rala chuva. Os outros estudantes cantavam ao redor da barricada, a fumaça dos pneus se extinguia, a praça da bandeira estava lotada de jovens fragmentados nos seus grupos e tribos. Uns tocavam violões vestidos de preto, uns pulavam as roletas nos ônibus, tantos outros se reuniam em intermináveis avaliações. Ele e ela beijavam-se encharcados, ele com o braço esquerdo inchado e as costas doloridas da agressão policial, ela com os olhos ardendo do spray de pimenta. Não que estivessem preocupados com o que viria a seguir, apenas beijavam-se, talvez pelo entusiasmo do momento, talvez pelo desespero e insegurança que sentiam por estarem tão cansados, não que tudo poderia voltar a ser como antes, sabiam que nada mais que passou voltaria. Longe ainda, ouviam-se bombas de efeito imoral sendo atiradas, a lua crescia robusta naquele céu contaminado de uma atmosfera que há muito tempo não se via, pássaro-morcegos rasgavam o ar em gigantesca manobra, um vento seco e tímido percorria aquele quase frio crepuscular.

C.u.r.t.o C.i.r.c.u.i.t.o.

2008-03-05T09:51:00.000-08:00

Aos amores invertebrados que insistem em sobreviver.

Fez de conta que ainda podia contar até dez, mas deixou a paciência no final do corredor. Saiu pra caminhar na incoerência. O que queria mesmo era estar distante. Aquela praça parecia um mosteiro, o horizonte vermelho de certa forma o inscrevia sobre desesperos há muito não sentidos. Aquele sol, terrestre, morno e derramado no rio, lhe deixava sem sensações. Sabia que podia estar se enganando, achando que ela poderia aparecer naquele momento, sorrir com aquele ar de ironia, como se dissesse “há quanto tempo te espero, vem comigo por esse lugar”. Tinha certeza que aquele não era o cenário perfeito, que havia sim, um outro rio, mas que não era este. Então largou a garrafa de conhaque barato no banco, pensou em olhar pro trapiche e não ter mais que pensá-la, nunca mais. No entanto, o único nome que surgia naquela canção que o casal dançava embriagado no quiosque era o dela. Deixou pra trás a incoerência de querer jardins, estrelas e violões, tudo de volta de uma só vez. Quando olhou novamente para o sol que nascia derramado no rio, os andróides voavam rasantes pelo céu. Eram muitos e, enxamosos, faziam movimentos cibernéticos e uniformes, gravitavam científicos e perfeitos na aurora que era amarga e indelicada. Eles olhavam pra ele com desprezo, o traidor que saiu da programação, e que havia inventado o sexo das máquinas.

Equinócio Calaboucial

2008-01-22T07:32:00.000-08:00

“...enquanto escuto
Arder a promessa
Em intenção deste
Muito medonho fruto”
Carlos Magno

Perdido. Postiço e mascarado quando falo meio que verdadeiro meio que confuso. Não perdido pelo fluxo das minhas emoções ou quando falo contigo a respeito de coisas que pouco te atraem. Perdido num escuro frio e seco calabouço. Sabe, mesmo nos dias luminosos, quando os caminhos disformes e condensados em lama insosa se endurecem e os telhados das casas estão inchados de sol, mesmo nesses dias as panteras estão soltas e perdidas pelo jardim: a bailar o último tango, sem asas nem caixas de marabaixo. Elas esbarram nas grades profundas e pétreas que desarticulam toda a existência. Mas tudo bem. Eu sei que você não se interessa por essas coisas tolas que eu te digo a respeito do mundo, das pessoas e desse lugar que é tão confuso pra mim desde que tudo passou. Tem certas noites, que os programas que eu crio pra mim, garota, já não rolam como deviam. E é quando essa fase chega é que tudo se parece com um dia chuvoso e tenebroso, só que por dentro, entende? E quando essa fase chega, eu não consigo suportar aquela gente toda: Blipadas e reunidas e branquelas e ordinárias e melancolicamente felizes. Nessas horas, menina, me sinto como se quase que por fora da programação, que nem um simulacro com problema de fábricação. Eu tento fugir de toda essa luz amarga e dessas cores violentas e salto pra cima desses lugares, perdidos que nem eu e você. À procura de um prazer insaciável. Em pleno c.u.r.t.o. c.i.r.c.u.i.t.o.. Em pleno c.u.r.t.o. c.i.r.c.u.i.t.o queridinha, eu desligo todas as minhas dores. Claro, claro. Claro que eu gosto de boquete. Gosto também de dar porrada. Porrada seca que parte a cara e arranca um pedaço da alma de toda essa gente não só da tua. Naqueles dias que eu te deixo sozinha no quarto, com a tua grana e a grana do táxi, eu tô indo sempre pro mesmo lugar. Eu tô sempre ali por aquela orla, esquentando a minha solidão. Dri, não que nas noites de equinócio eu me sinta tão vazio quanto a tua timidez depois das nossas trepadas. Esse equinócio calaboucial faz muitas coisas mudarem de lugar. Há pássaros que se convertem em morcegos, anjos convertendo-se em vampiros, dores sorrindo pelos céus, andróides pixando os muros da cidade com pequenos arco-íris pelas mãos. Minha linda e adorável fada-prostituta, tudo fica fora do lugar quando a gente se percebe por fora dessa linha de improdução e desmontagem. Eu quero construir com minhas mãos de cobra coral pequenos rios quando tudo isso acabar. De repente, quem sabe. Nós dois não estejamos juntos, num lugar bem mais calmo e menos doente quando essa fase em off de bares e fumos passar. Vem. Vem comigo colher esses lírios de fogo ao redor desse portal desconectado de tudo por estar justamente no meio: Entre a dor e a alegria: Entre carne, dentes e saliva: Entre nós dois, o amor e o mundo: Vem. Estamos, querida, com toda minha pouca certeza, no palco da simulação, perdidos pelos caminhos infinitos de nossa brevidade. Sufocados pelos ponteiros que já amanhecem.

Réquiem de uma despedida

2008-01-17T05:50:00.000-08:00

Não que fosse natural para nós a luz da lua cheia como único ponto luminoso a rasgar a imensa escuridão da noite. O único caminho traçado era o do rio que passava fazendo um caminho sem volta, diferente dos muitos rumos que as ruas da cidade podem te oferecer, diferente dos muitos pontos luminosos que as ruas da cidade podem te oferecer. E a princípio parecia que havia muita bebida mas logo percebemos que queríamos pelo menos naquela noite ficar mais a vontade e deixar apenas a luz da lua a iluminar o caminho que o rio fazia sem volta. E estranhamente eu te percebia, já no alto da embriaguez, como se fosse feita de lua, mesmo com tua pele morena, com teu corpo-praia, arenosamente macio, as tuas mãos selenitas a pousarem serenas sobre o meu rosto, e o teu rosto a colar-se no meu, cantando desafinados e sem violão, rasgando as paredes invisíveis do silêncio. Você parecia de lua, morena, macia, lascívica, um satélite a rondar a minha embriagada e confusa órbita. E só o que me lembro é que no meio dessa confusão, com o teu rosto colado no meu, com teu cheiro colado no meu, nós bebíamos no mesmo copo, as nossas bocas juntas, erguidas num mesmo gesto, bebendo a longos tragos ao mesmo tempo da caipirinha e do beijo oceânico que nascia de nós. Minhas mãos a morder tuas coxas, tua mão apertando meu sexo, troca de salivas, estalar de dentes, línguas numa troca de carícias, serpentes em cópula, e logo nós estávamos debaixo do lençol, cautelosos, sem querer acordar os outros, tu gritavas baixinho, quase que pelo espírito, enquanto eu mordia os bicos dos teus seios, dois frutos maduros, mangas rosas morenas apertadas contra meu rosto, teu sexo encharcado chovendo forte por entre meus dedos que penetravam-te como a luz da lua a penetrar a volúpia da noite. E quando eu tentava te chupar ou te penetrar, eu não já sei, nós dormimos. Não abraçados, apaixonados ou satisfeitos. Adormeci com o rosto no meio das tuas pernas, sentindo o perfume da tua vulva, tentando fotografar na memória cada segundo porém em vão. Amanhecemos como estranhos. O enjôo, a dor de cabeça, o vômito contido da ressaca talvez, algo te fez amarga e algo me fez amargo, solitário, desiludido, quase como uma criança envergonhada. Seguimos no barco de volta que nos levava pelo caminho sem volta que o rio (nos) fazia, nem apaixonado, nem satisfeito, apenas cansado, com teu cheiro no meu, com as imagens da noite anterior como flashes, nem mais nem menos. Um quase gozo na memória que me fazia praticamenteumnaúfragodespedaçadoporentreosilênciodo
diaconsumidonolíquidodosolquesepunha.

Entre Cisnes e Dragões

2008-01-10T05:37:00.000-08:00

Por uma caminhada aleatória

O único caminho que me restou então foi esperar, mas não calado ou contido como em todas as outras vezes, eu agora já sabia o que fazer com meus dilemas e os meus segredos. Fiz da minha falta de sabedoria e da minha preguiça, que há algum tempo não me deixa prestar atenção em nada, uma caverna. Eu guardei os cisnes e os dragões numa única gaiola e os fechei. Sai sem nenhuma razão andando por uma rua estranha, onde nunca havia caminhado. Acho que por estar cansado de mim e de tudo e por querer estar num lugar diferente, eu resolvi me abrigar por dentro do que eu pensava, e não me importava se chovia ou se chorava, por dentro, o cenário era uma caverna profunda-escura-e-fria. Nu e indefeso, eu guardava os cisnes e os dragões numa única prisão. Longe de todos os antigos caminhos, fazia um caminho novo, e apesar do arco-íris, vazando suas cores em hemorragia comum depois das chuvas de verão, lembrei das cores que você me dizia quando cisnes e dragões mergulhavam tão livres e bonitos pelo céu. Foi então que no frio escuro e vazio daquela caverna, resolvi libertá-los. Só que ao abrir a cela da prisão, era tarde demais: os dragões estavam todos mortos, haviam sido devorados pelos cisnes. Fora de mim, a rua desconhecida estava vazia. A tua imagem passava por mim perdida e distante num outro tempo, em direção ao fundo incerto e ofuscante do sol, moldado pela boca do teu cisne, que agora era dragão.

À Meia Luz

2008-01-03T05:26:00.000-08:00

I- Sonho e Chuva

- Por que me olhas?
- O que?
- Perguntei por que você me olha.
- Pelo meu sonho.
- Como é?
- Já sonhou com música?
- Não.
- Sonhei com Folhetim, eu era puta.
...
- Quer ir lá pra frente?
- Quero sim, não tô te ouvindo bem...
...
- Adoro a voz da chuva.
- É, a noite tá linda. Quer cigarro?
- Quero beijo.
- Aqui não, você tá porre. Vem, vamos dançar.
...
- Já ir embora? E o pessoal?
- Não quero dar tchau pra ninguém.
- E essa chuva?
- Ela nos beija.
- Então vamos.
...

II- Me Beija

- Você é mesmo doido.
- O mundo é uma loucura, pega minhas mãos.
- E ele?
- Esquece ele, bebe mais.
- Preciso te dizer...
- Não precisa dizer nada, me beija.
- Adoro tua boca.
...

III- Eros

- Vou tomar banho, você vem?
- Depois.
...
- Posso morder a esfinge nas tuas costas?
- Pode.
...

IV- O Fim da Noite

- Não tô acostumado a te perder, tô com medo.
- Você não vai me perder, só não vai mais me ver nem me ter. Abril é sempre assim, tu já devias saber, pára de chorar cara, vai...
- E como vai ser? Eu não tenho ninguém além de você.
- Você tem mais do que eu benzinho. Eu nunca tive ninguém. Paga uma puta pra comer, porre chorão.
...
Ele o observou por longos instantes. Vestiu a roupa, pôs os brincos, foi ao banheiro e foi embora. O outro permaneceu nu. Ás cinco da manhã ele caminha sozinho pelas ruas, ele e domingo, sozinhos, olhando pra Abril que morde o peito e o faz chorar lenta e silenciosamente.

Reencontros

2007-12-12T08:20:00.000-08:00

"Quando a rotina bate pesado e as ambições são pequenas
e o ressentimento voa alto embora as emoções não cresçam
e vamos mudando nossos caminhos, pegando estradas diferentes
Então o amor
O amor vai nos separar de novo
De novo"
Ian Curtis

Na velha casa
Perto demais. Não espere que eu corresponda tudo o que você deseja. Vodca. Em noites de chuva rala ela cai bem, meu bem. Dizia que você está perto demais. Não pense que estando perto assim nós chegaremos em algum lugar. Nós já chegamos em todos os lugares e já trepamos em todos os lugares dessa maldita casa. De todas as formas. Agora já não cola, já não rola mais. Eu tenho outros sapos pra beijar bobinho.

No velho bar n°1
Tem músicas novas. Eu adorava Mercedes Sosa, você os Doors. Mas ambos gostávamos tanto dessas músicas eletro-pop-hip-hop-beats-regionais. Nesse tempo eu não pintava os meus cabelos, nesse tempo seus cabelos eram confusos. Agora, nessas mesas velhas e enferrujadas e entre nós existe aquela coisa desse muito medonho fruto. Me passa a cerveja maninho.

Num outro velho bar
O sol se põe estranhamente belo nessa estranha pescaria de deus. Você voltou a fumar, está bebendo demais, barbicha de bode, cheiro de bicho lavado. Eu tenho me cuidado. To no terceiro namorado. No quinto corpo depois do teu. Na sétima alma depois da tua. Na milésima oitava dimensão depois das tuas mentiras. Pode crer maninho, eu to me sentindo bem.
...
Eu as vezes queria ser telepata que nem aquele marciano, só pra saber o que mudou por dentro dessa tua armadura de canastrices. Sim eu ainda sinto ciúme de ti. Não precisa ficar me dizendo porre com quantas pessoas você ficou. Isso não me interessa. Isso só faz despertar o ódio que tenho de ti. Essa vontade de te decepar e te jogar pros urubus.
Antes disso eu tava dizendo que tenho me cuidado. Pouca carne, não que tenha virado vegetariana. Não, também não tenho feito exercícios seu besta. Adoro fotografar. Vou bater umas fotos tuas pra você por no seu orkut. Aquelas que tu puseste estão horríveis.

De volta ao bar n°1
Não, eu não sinto falta nem das coisas boas. Vai pegar mais uma cerveja. Enquanto isso eu olho pro outro carinha ali e fico pensando num outro jeito de dizer que continuo a gostar de ti, mas de uma forma que te magoe e te consuma, que te faça suar frio e te deixe impotente e indefeso.
...
Eu sei que você olha pra todas essas menininhas novas com seus saiões indianos e consome nessa brasa podre do teu cigarro essa sensação de estar deslocado de tudo. Quase um missionário no meio de putas, veados e punks com esse teu cabelinho cortado. Bebe e fuma como forma de aliviar uma coisa que não chega a ser dor.

Rasgando com os dentes as paredes do quarto
Depois de todo esse tempo e de tudo o que sobrou ainda restou essa coisa doce. Esse macio no meio das minhas pernas úmidas, a rigidez no meio das tuas pernas, o jeans sufocado com a força do teu pau. Vai me beija. Tira minha roupa e me morde. Me consome uma vez mais enquanto o álcool me descontrola e a maconha te desinibe. Aperta os seios. Morde os bicos. Tranca a porra da porta. Apaga a luz da sala e deixa a do banheiro acesa. Assim, a meia luz. Adoro essa banda nova que você trouxe. Envolve tuas asas sangradas de anjo vermelho no meu corpo. Velemos com sexo doloroso essa ânsia espiritual carnal e os cambau. É que eu preciso sentir o teu desespero enquanto tua boca me beija. Amanhã já não terá o que contar. Haverá restos de tempestades, cinzas de guerra e um rangido longo e longe de violino. Cada um em sua própria estrada, enquanto eu amanheço solitária na cama e você parte, não mais perto demais. Até o fim.

Entre os Silêncios(Inacabado)

2007-11-21T08:02:00.000-08:00

"Olhar preso no meu, perdidamente.
Não exijas mais nada. Não desejo
Também mais nada, só te olhar, enquanto
a realidade é simples, e isto apenas."
Mário de Andrade.

Existe sim entre ela e eu essa espécie de ânsia muda. Porque durante todo esse tempo entre os nossos dois silêncios existe uma forma de toque, canção, melodia, prazer, poesia, pintura, grito, berro, monólogo, escultura, esboço, enfim. Uma busca que talvez só nós dois, ou talvez a penas um ou nenhum, saiba explicar. E ficar assim desse jeito diante de ti não é porque faltam perguntas ou assuntos entre nós. As vezes mergulho tão profundo no negro dos teus olhos que me afogo e não percebo que continuamos a escrever entre o meu corpo e o teu esse silêncio nu, essa ânsia muda, esse lago estático-negro-e-prazeroso. é que pra mim e pra ti as vezes apenas basta o meu corpo junto ao teu, num silêncio que é mais uma forma de busca de dois seres tão distintos, mas que buscam no toque, no olhar, a transfusão do diálogo que palavra nenhuma poderia dizer.

Para uma avenca partindo

2007-10-31T07:20:00.000-07:00

De Caio Fernando Abreu

Olha, antes do ônibus partir eu tenho uma porção de coisas pra te dizer, dessas coisas assim que não se dizem costumeiramente, sabe, dessas coisas tão difíceis de serem ditas que geralmente ficam caladas, porque nunca se sabe nem como serão ditas nem como serão ouvidas, compreende? Olha, falta muito pouco tempo, e se eu não te disser agora talvez não diga nunca mais, porque tanto eu como você sentiremos uma falta enorme dessas coisas, e se elas não chegarem a ser ditas nem eu nem você nos sentiremos satisfeitos com tudo que existimos, porque elas não foram existidas completamente, entende, porque as vivemos apenas naquela dimensão em que é permitido viver, não, não é isso que eu quero dizer, não existe uma dimensão permitida e uma outra proibida, indevassável, não me entenda mal, mas é que a gente tem tanto medo de penetrar naquilo que não sabe se terá coragem de viver, no mais fundo, eu quero dizer, é isso mesmo, você está acompanhando meu raciocínio? Falava do mais fundo, desse que existe em você, em mim, em todos esses outros com suas malas, suas bolsas, suas maçãs, não, não sei porque todo mundo compra maçãs antes de viajar, nunca tinha pensado nisso, por favor, não me interrompa, realmente não sei, existem coisas que a gente ainda não pensou, que a gente talvez nunca pense, eu, por exemplo, nunca pensei que houvesse alguma coisa a dizer além de tudo o que já foi dito, ou melhor pensei sim, não, pensar propriamente dito não, mas eu sabia, é verdade que eu sabia, que havia uma outra coisa atrás e além das nossas mãos dadas, dos nossos corpos nus, eu dentro de você, e mesmo atrás dos silêncios, aqueles silêncios saciados, quando a gente descobria alguma coisa pequena para observar, um fio de luz coado pela janela, um latido de cão no meio da noite, você sabe que eu não falaria dessas coisas se não tivesse a certeza de que você sentia o mesmo que eu a respeito dos fios de luz, dos latidos de cães, é, eu não falaria, uma vez eu disse que a nossa diferença fundamental é que você era capaz apenas de viver
as superfícies, enquanto eu era capaz de ir ao mais fundo, você riu porque eu dizia que não era cantando desvairadamente até ficar rouca que você ia conseguir saber alguma coisa a respeito de si própria, mas sabe, você tinha razão em rir daquele jeito porque eu também não tinha me dado conta de que enquanto ia dizendo aquelas coisas eu também cantava desvairadamente até ficar rouco, o que eu quero dizer é que nós dois cantamos desvairadamente até agora sem nos darmos contas, é por isso que estou tão rouco assim, não, não é dessa coisa de garganta que falo, é de uma outra de dentro, entende? Por favor, não ria dessa maneira nem fique consultando o relógio o tempo todo, não é preciso, deixa eu te dizer antes que o ônibus parta que você cresceu em mim de um jeito completamente insuspeitado, assim como se você fosse apenas uma semente e eu plantasse você esperando ver uma plantinha qualquer, pequena, rala, uma avenca, talvez samambaia, no máximo uma roseira, é, não estou sendo agressivo não, esperava de você apenas coisas assim, avenca, samambaia, roseira, mas nunca, em nenhum momento essa coisa enorme que me obrigou a abrir todas as janelas, e depois as portas, e pouco a pouco derrubar todas as paredes e arrancar o telhado para que você crescesse livremente, você não cresceria se eu a mantivesse presa num pequeno vaso, eu compreendi a tempo que você precisava de muito espaço, claro, claro que eu compro uma revista pra você, eu sei, é bom ler durante a viagem, embora eu prefira ficar olhando pela janela e pensando coisas, estas mesmas coisas que estou tentando dizer a você sem conseguir, por favor, me ajuda, senão vai ser muito tarde, daqui a pouco não vai mais ser possível, e se eu não disser tudo não poderei nem dizer e nem fazer mais nada, é preciso que a gente tente de todas as maneiras, é o que estou fazendo, sim, esta é minha última tentativa, olha, é bom você pegar sua passagem, porque você sempre perde tudo nessa sua bolsa, não sei como é que você consegue, é bom você ficar com ela na mão para evitar qualquer
atraso, sim, é bom evitar os atrasos, mas agora escuta: eu queria te dizer uma porção de coisas, de uma porção de noites, ou tardes, ou manhãs, não importa a cor, é, a cor, o tempo é só uma questão de cor não é? Por isso não importa, eu queria era te dizer dessas vezes em que eu te deixava e depois saía sozinho, pensando também nas coisas que eu não ia te dizer, porque existem coisas terríveis, eu me perguntava se você era capaz de ouvir, sim, era preciso estar disponível para ouvi-las, disponível em relação a quê? Não sei, não me interrompa agora que estou quase conseguindo, disponível só, não é uma palavra bonita? Sabe, eu me perguntava até que ponto você era aquilo que eu via em você ou apenas aquilo que eu queria ver em você, eu queria saber até que ponto você não era apenas uma projeção daquilo que eu sentia, e se era assim, até quando eu conseguiria ver em você todas essas coisas que me fascinavam e que no fundo, sempre no fundo, talvez nem fossem suas, mas minhas, e pensava que amar era só conseguir ver, e desamar era não mais conseguir ver, entende? Dolorido-colorido, estou repetindo devagar para que você possa compreender, melhor, claro que eu dou um cigarro pra você, não, ainda não, faltam uns cinco minutos, eu sei que não devia fumar tanto, é eu sei que os meus dentes estão ficando escuros, e essa tosse intolerável, você acha mesmo a minha tosse intolerável? Eu estava dizendo, o que é mesmo que eu estava dizendo? Ah: sabe, entre duas pessoas essas coisas sempre devem ser ditas, o fato de você achar minha tosse intolerável, por exemplo, eu poderia me aprofundar nisso e concluir que você não gosta de mim o suficiente, porque se você gostasse, gostaria também da minha tosse, dos meus dentes escuros, mas não aprofundando não concluo nada, fico só querendo te dizer de como eu te esperava quando a gente marcava qualquer coisa, de como eu olhava o relógio e andava de lá pra cá sem pensar definidamente e nada, mas não, não é isso, eu ainda queria chegar mais perto daquilo que está lá no centro e que um dia
destes eu descobri existindo, porque eu nem supunha que existisse, acho que foi o fato de você partir que me fez descobrir tantas coisas, espera um pouco, eu vou te dizer de todas as coisas, é por isso que estou falando, fecha a revista, por favor, olha, se você não prestar muita atenção você não vai conseguir entender nada, sei, sei, eu também gosto muito do Peter Fonda, mas isso agora não tem nenhuma importância, é fundamental que você escute todas as palavras, todas, e não fique tentando descobrir sentidos ocultos por trás do que estou dizendo, sim, eu reconheço que muitas vezes falei por metáforas, e que é chatíssimo falar por metáforas, pelo menos para quem ouve, e depois, você sabe, eu sempre tive essa preocupação idiota de dizer apenas coisas que não ferissem, está bem, eu espero aqui do lado da janela, é melhor mesmo você subir, continuamos conversando enquanto o ônibus não sai, espera, as maçãs ficam comigo, é muito importante, vou dizer tudo numa só frase, você vai ......... ............ ............. ............ .......... ........... ............. ............ ............ ............ ......... ........... ............ ............ sim, eu sei, eu vou escrever, não eu não vou escrever, mas é bom você botar um casaco, está esfriando tanto, depois, na estrada, olha, antes do ônibus partir eu quero te dizer uma porção de coisas, será que vai dar tempo? Escuta, não fecha a janela, está tudo definido aqui dentro, é só uma coisa, espera um pouco mais, depois você arruma as malas e as botas, fica tranqüila, esse velho não vai incomodar você, olha, eu ainda não disse tudo, e a culpa é única e exclusivamente sua, por que você fica sempre me interrompendo e me fazendo suspeitar que você não passa mesmo duma simples avenca? Eu preciso de muito silêncio e de muita concentração para dizer todas as coisas que eu tinha pra te dizer, olha, antes de você ir embora eu quero te dizer quê.

O texto a seguir, foi publicado na contra capa de um cd de Angela Ro Ro, de 1994.

"Há quem diga que Angela Ro Ro não existiria sem Maysa. Pode ser. Dos olhos verdes abissais à voz rouca que lhe emprestou o sobrenome artístico, esta Angela ( que como outra grande cantora, também é Maria) guarda em comum com Maysa o gosto pela densidade, pelos climas noturnos, por aquilo que na longa e nobre linhagem das cantoras-compositoras brasileiras convencionou-se chamar "dor-de-cotovelo". Só que, em Ro Ro, ao contrário de Maysa e, por exemplo, Dolores Duran, essa dor freqüentemente vem marcada por um humor irônico e até debochado. A verdade é que Angela RoRo concentra em seu trabalho várias tendências - do samba-canção ao blues, do rock and roll ao bolero. Surgindo como um furacão em 1979, seu primeiro disco logo se impôs na maré de novas cantoras da mesma época. E que surgiam - geração pós-tropicalista, portanto aberta a todas as influências - também como conseqüência do movimento feminista dos anos 60-70, quando muitas mulheres trocaram a pia pela máquina de escrever. Ou pelo violão. Impossível ver Angela Ro Ro dissociada desse fenômeno. Nas muitas entrevistas polêmicas que deu, sua voz é inconfundível. Tanto pela rouquidão quanto pelas coisas - atrevidas, sempre - que diz. Uma artista e uma pessoa sem engodos. Cantando músicas de outros compositores ("Escândalo" de Caetano Veloso, que é a cara dela, ou o clássico "Demais", de Aloysio de Oliveira e Tom Jobim) ou suas próprias, essa Angela irreverente e jamais inconseqüente é, antes de mais nada, muito particular. Tanto que, nos últimos anos, preferiu continuar solitariamente o próprio caminho a aventurar-se por outros talvez mais gratificantes mas, com certeza, muito mais descartáveis.
Ela não é dessas que passam com facilidade. Referência fundamental às novas cantoras-compositoras que surgem a cada dia, Angela Ro Ro traz consigo o mesmo segredo de Billie Holiday: impossível ouví-la sem um copo de uísque (real ou imaginário), sem a lembrança de algum amor perdido. Nas fogueiras da paixão em que sempre ardeu, em meio a difíceis sabedorias, a obra e a vida de Angela Ro Ro têm aprendido que, apesar de todas as quedas, viver pode ser uma coisa bela. De uma beleza cegante, só concedida aos que - como ela -têm a coragem de jogar-se nas aventuras do amor. Que também pouco importa, pode ser real ou ilusório. A essa voz e seus graves profundos, quase sempre basta apenas um piano. Mas de quem a ouve, exige muito mais: que o amor tenha doído, alguma vez, em algum momento. Para esses amorosos desorientados de fim de século é que Angela Ro Ro canta. Nada mais adequado como trilha sonora de um tempo em que, embora as mãos toquem-se cada vez menos, a cada um de nós só resta mesmo é viver. Como ela, sem engodos."

Pra não mais voltar

2007-10-25T06:34:00.000-07:00

Por Karina Paes

Fumo meu último cigarro na varanda enquanto espero você terminar de arrumar a mala. Na cabeça do vizinho do andar de baixo caiu uma lágrima sem querer. Faz frio na noite e dentro de mim. Sabia que um dia você iria pra longe, mas confesso que nunca me preparei pra isso. E esse dia chegou, e com ele a certeza de que daqui pra frente tudo seria singular. O cigarro acabou. A mala foi fechada. Seus olhos nos meus. Meus olhos na noite. Nesse instante um anjo passou pela janela e sorriu pra mim. Seu sorriso me confortou. Entramos no carro a caminho do aeroporto. Silêncio total. Você olhava pelo vidro embaçado do carro aquele lugar de dor e felicidade que não tornaria mais a ver. Penso que até a dor deixa saudade numa hora dessas. O carro parou. Tirei sua mala e te entreguei o passaporte. Mas um pouco e você perderia o vôo e eu teria que sofrer por mais um dia com tua temporária presença.

Pouca conversa, mas nós dois sabíamos que tudo já tinha sido dito. É chegada a hora de dizer adeus. Um último beijo. O mais ardente e cheio de dor foi consumado. Vi você sumir entre a multidão sem olhar pra trás. E eu, feito um sonhador no meio do saguão imaginava que nosso final seria que nem de um filme; que você desistiria de ir e correria de volta pros meus braços, e ao chegar em casa nos amaríamos feito loucos. Mas ao abrir os olhos a realidade me estapeou. O som de turbinas me dizia adeus. Voltei pro carro e teu cheiro ainda estava no ar. A noite virou dia e tua lembrança ficou eternizada em cartas, fotos e músicas. E a cada dia longe de ti eu vou morrendo um pouco. Apago a luz, e tento preencher com meus braços o teu espaço na cama. E vivendo de lembranças vou seguindo em frente sempre olhando pra trás.

TRINDADE

2007-07-02T07:32:00.000-07:00

Para Moniquita e Wirllen Bezerra

“Tantas asas circunvoaram
As montanhas da tristeza
E tantas asas sacudiram
A estrada do destino
Que já não há nada a perder.”
Pablo Neruda

Verônica (a cobradora)

O que havia naquele ônibus era o vazio de pouca gente e lá fora chovia com força. Tudo o que queria naquela hora era sair dali. Estava cansada, seus pés sufocavam no tênis, queria fumar como nunca e a mente andava que era uma fossa.
As pessoas passavam pela roleta, pagavam suas passagens, todos do mesmo jeito. Como se fossem muito mais do que iguais, como se fossem simplesmente os mesmos. Valter, o motorista, botou a mesma fita que escuta desde que ela começou a trabalhar há quase um ano. De Roberto Carlos à Ramones, era um monte de músicas soltas e sem conexão nenhuma. Verônica gosta de ouvir Cazuza cantar “Vida Louca Vida” e pensar sem motivo algum que até aqui nada tinha valido a pena.

Vinícius (o aleatório)

Para ele chovia sem motivo algum, desordenadamente. Não importava de onde vinha a chuva, tudo até então era segundo plano. Fumou solitário o último cigarro da carteira na calçada do Banco do Brasil, olhando por nada a Praça do Barão. Havia saído sozinho pelo hábito de sair sozinho, caminhou pela noite da Beira-rio e observou poucos olhares. Chegou a conclusão de que até aqui pouco ou quase nada tinha valido a pena e resolveu entrar na chuva.
Com a calma do silêncio caminhou até o ponto do ônibus. Os pés, as botas, o jeans, tudo se encharcava lentamente, a blusa grudava sólida e gelada no peito pálido e ele sorria sozinho e aleatório, como se fosse o único que pudesse andar pela chuva. Pensou que a vida era mesmo assim, um barco isolado, que a tempestade o havia levado pra longe do litoral.
Sentiu-se só, naquele lugar não havia praia, o rio transitava indiferente e sujo por ali. A roupa congelava o corpo, e o ônibus parou desmotivado.

Verônica

Ela ficava cada vez mais cansada e já pedia a qualquer deus que mudasse de universo. Lá fora, a rua e a chuva formavam uma massa cinzenta e inconsistente. Verônica já não sabia o sentido do vazio.

Vinícius

Entrou inconsistente e cinza e olhou pra ela que dormia, inconsistente e cinza. Chamou-a pelo nome.

Verônica

Não tinha lhe reconhecido com aquela barba mal feita, com aqueles cabelos grandes e confusos e com aquela roupa encharcada, exalando a álcool. Só quando olhou nos seus olhos, negros e miúdos, o descobriu. Estava mesmo diferente, mas era o mesmo.

- Ainda ouve Senzalas?
- Já não to mais nessa de sonhos, praça, Santa Inês e poesia, passou.
- Eu também não to mais, to mais no fundo.
- Você nunca foi santo, mas é bom te ver, mesmo assim desse jeito...
- É que aprendi a ser sozinho, me maltratei demais quando eu fingi...
- Fingiu que era bom? Pode falar, ce tá com cheiro de cerveja.
- Não foi bem desse jeito, também não quero pedir desculpas.
- É tarde meu caro, é tarde pra tudo...
- ...
- ...

Quando Vinícius desceu do coletivo, havia um realismo discreto nas ruas. Verônica desfaleceu mais uma vez pra não pensar que se viram novamente e que, como sempre, havia morcegos e poeira pelos sonhos. Longe dali, na Praça da Bandeira, o arcanjo Miguel apodrecia embriagado num licor que havia feito com o sangue de Vinícius e Verônica. Nas suas mãos, pequenos arco-íris se formavam e ele confessava pra si estar apaixonado pelos dois.

O Último Brilho da Fada da Fab

2007-06-21T12:25:00.000-07:00

O salto alto que trajava era negro e rutilante e do alto do seu encantamento ela podia sentir o vento frio e seco daquela noite. Ao cruzar a esquina, decorada com urina e lodo, como num filme antigo, uma revoada de pássaro-morcegos cruzou os céus a cantar ferozmente, indo à direção contrária ao caminho que ela traçava. Havia um silêncio perturbador, oriundo do vazio inalterável das ruas àquela hora. Passava por aquele caminho vazio, ajeitando o batom, a maquiagem permanecia intacta como também permanecia intacto o estado inalterável daquele céu, daquela rua, daquele nada.

Parou de caminhar quando ele apareceu, encostou o velho fusca na esquina e abriu a porta do carona. Ela entrou no carro e sentiu um frio diferente do frio imperiante da noite vindo de baixo pra cima, talvez vindo do seu encontro com a revoada cinza de pássaro-morcegos, que cantavam como um presságio.

III

Mordia os bicos dos seios dela com gana. Ela gemia irresponsavelmente, com o pau grosso e pequeno do homem gordo e barbudo atolado no seu ânus. Seu pau, maior que o do gordo estava em riste. Masturbava-se anestesicamente e o coito era enluarado e absoluto no silêncio imperial de uma noite em que pássaro-morcegos voavam confusos nos céus desertos daquela cidade perdida.

O gozo do gordo alastrava-se por todo o rosto dela que beijava devotadamente o sexo de seu algoz. Com um único golpe, ele acertou a nuca do travesti e o cuspiu pra fora do carro, como num filme antigo. Depois de ter dado dois tiros na cabeça e de molhá-la com gasolina, o gordo barbudo ateou fogo naquele corpo enigmático, que após aquele ato, tornou-se impossível conhecer seu nome. As cinzas do travesti ainda voaram distantes, mas não tão altas quanto o vôo cinza da revoada de pássaro-morcegos, que seguiam a cantar ferozmente, como num filme antigo, ou como num presságio.

Até Breve

2007-05-30T08:45:00.000-07:00

Para Marco e Ciane

Para ler ao som de Pulse do Pink Floyd

"Natalya aproximou-se da janela, vinda do pátio, abriu-a de par em par, para que o ar entre mais livremente em minha sala. Vejo a faixa de grama bem verde junto do muro e o céu azul e claro acima dele, o sol por toda parte. A vida é bela. Que as gerações futuras eliminem dela todo mal, opressão e violência, gozando-a plenamente."

Leon Trotsky

O presente

Porque parecia que não era pra ser assim . Enão era. Não depois de tantas coisas juntos, tantas vidas juntos, tantos planos juntos, tantos tédios juntos. Ele partia mas não solitário, as malas prontas, o aeroporto mais parecendo um deserto e o avião um camelo transgênico.

Horas atrás

Ela também não se sentiasolitária e também não se sentia tão sozinha, o copo descartável com vinho numa das mãos e as lembranças de toda uma vida vivida em apenas alguns meses: amor, sexo, ódios, beijos, tédios, dias, noites, ciúmes , cheiros, casos, filmes, perdões, canções, festas e apenas os dois numa troca de olhares, códigos e brincadeiras que apenas os dois sabiam e podiam decifrar. Unidos na distância poderia ser adequado dizer não fosse tão brega e desconexo, melhor seria deixar então as palavras no ar, ditas apenas na imaginação. Não que não soubessem dizer as coisas certas na hora certa, até sabiam, mas definitivamente parecia que agora não havia necessidade de dizer coisa alguma. Era melhor deixar o silêncio rolar solto pelos caminhos da fumaça do baseado que ele acendia, com a cabeça escorada na barriga dela e deixar o quarto com aquele cheiro úmido de porras masculina e feminina misturadas num único cheiro, deixar a história fazer caminhos por entre eles que só o tempo responderia a perguntas como "quando?"ou "quanto tempo?". Porque depois de terem começado sabiam muito bem que a partir de então nunca mais acabaria ou que nunca mais voltaria a começar ou que talvez não fosse fácil pensar em como seria. Somente a brasa do cigarro iluminava a tímida escuridão do quarto onde, eles agora lembravam, tantas coisas foram ditas: amo, nunca, minha, meu, me fode, vai, caralho, quero, lua, filhos, planos, anos, vidas, sempre, fome, fim, cachorro, puto, tudo, mundo. Lembravam também imagens, imagens que ficariam pra sempre, corpos molhados, oceanos de suor, lágrimas, rostos mudos e petrificados, estátuas, faces odiosas, gestos suaves, o escuro do quarto tantas vezes rasgado pela brasa do cigarro dele. Agora era hora não de um novo começo, como poderiam até pensar. Era hora de, e talvez até não soubessem, mergulharem absolutos e plenos no que haviam se proposto fazer, porque não pertenciam a si próprios muito menos um ao outro. Pertenciam única e exclusivamente a realização plena de seus sonhos que estavam num patamar acima de qualquer suspeita. Beijaram-se uma vez mais com um ardor desesperado, proclamando o fim de todos os mundos. O copo de vinho soltou-se da mão dela e manchou o lençol branco, misturando-se ao licor de sexo e suor. "Quando ouvir relicário lembra de mim", ela disse já no carro, "quando assistir terra e liberdade lembra de mim, eu sou um daqueles", disse ele, "eu também", ela respondeu.

De volta para o presente

Eparecia estranhamente que não era pra ser assim, que não devia ser assim, pelo menos não pra sempre. E não era. Não depois de tantas despedidas , tantos recomeços, tantas canções, tantas tentativas. Da escada do avião ele já não a via, estava distante e misturada a multidão que acenava ridiculamente a tantos outros que partiam. Não perdidos. Não para sempre. Até Breve.

JúlioMiragaia

Carta ao Jovem Messias Marciano da Cidade Porto dos Corações Vazios

2007-05-28T06:31:00.000-07:00

Para o Raoni
O que sabes tu, menino de oxigênio, das gotas de luminosidade pelo sol das manhãs, dos perfumes das asas dos anjos de aço, das formas plurirrevolucionárias do tempo, dos odores que crescem dos pêlos suados da filosófica política estética artística, da contravenção das drogas que usas como enfeites da casa de bonecas rutilantes e carnívoras, do câncer gótico no jardim das cavernas desexcitadas também chamado de coração? Ou o que sabes tu, das canções que emanam dos xilofones de marfim e dos ossos dos urubus e das oficinas do caos que convulsionam serenamente nas redações de todos os jornais da via láctea? Nem tu nem eu sabemos nada do incêndio que estupra os ossos do nosso espírito de história, das nossas vozes consumadas desesperadamente pelo silêncio dos antigos museus que não dizem nada da falta de coerência de nossos suicidas que atiram-se convictos e proletários do precipício das nossas gargantas. O que sabes tu, infância da contracultura? Tu que nem sabes da sexualidade do raio laser que dispara sabores enfrutescentes nas narinas mecânicas de toda a população da China. Tu realmente não passas de uma grande e confusa incógnita ilógica de redundâncias alegóricas fragmentadas e espalhadas pelo salão oval da remetamorfose interna da estátua que guarda consigo todos os elementos da razão em códigos que ela pode apenas entender porém jamais se decifrar ou traduzir. Menino de oxigênio, observa pela matriz da tua existência, os astros conectados pela rede telepática, telefônica, teleperformática. Olha pelo olho da tua tecnofobia tua tecnofilia oxigenada pelo teu oxigênio subliminar que derramas infinito e eterno pelo oceano-lago do teu conhecimento cimento, que não anda nem dorme, que de enorme é pequeno, de infinito é finito, que de claro é escuro. Tua música aleijada ecoa ainda gaga por nossos ouvidos e por nossos olhos impressionados com nosso medo ateu de não crer em profetas poetas. Tua canção é amarrotada com pétalas de menstruação do resto das estrelas que sobreviveram ao terremoto galático e anfíbio. Menino de oxigênio, acorda para tua realidade de luta de classes que encravam, escavam, enterram no teu coração o desavanço perfeito da celebração da inconsolável extinção que assobia serena por sobre o teu cadáver maduro de manga no chão.

Júlio Miragaia

Calabouço Equinocial

2007-05-22T14:42:00.000-07:00

Por favor, não venha me dizer que você não tem. Não. Não é aquilo que todos podem ter. chamam também de senso. Sim. Porque no começo vocês todos dizem ter. Falso. Odeio a falsidade de vocês que se entranha nesses olhos miudinhos, redondinhos, doidos pra foder. Claro. Egoísmo já é certo, nessa casa eu habito só pra te agradar. Tudo o que você faz é pouco baby, sabia não? Bar, boate e motel não é só você quem me paga. Não sou só tua. Pertenço à lua, pertenço aos astros, meu nome? Adriana, sabia não? Tudo bem.Quando eu sinto esse veneno amargo que você jorra em minha boca eu engulo querido. Isso mesmo, engulo, que foi? Ficou de pau duro? Eu engulo e até sorrio mas não pense que você me agrada. Sorrir pra sobreviver, pra ser vitrine e também pelo hábito. Pra conquistar garotinhos lindos e saborosos que nem você. Se eu gosto de chupar? Chupo, chupo muito e até gosto, mas já te disse, nada me agrada. Agora eu sei que eu, com a tua gala em minha cara te excito. Você gosta de olhos verdes e porra né? Sabe que uma vez eu me olhei no espelho desse jeito e quis chorar? Mas eu não chorei, o velho ainda queria o meu cu. É sempre assim que eu sinto dor. Não. Não garoto, não é por dar o cu. É por pensar em mim assim desse jeito. Eu que vim de tão longe, doida pra voar, servir de vagabunda num calabouço equinocial, não é assim que você chama esse lugar? Você que tá nesse tempo de faculdade, boate, bar e motel provavelmente vai se casar. Com certeza vai virar crente, porque essa terra é cheia de crente e nunca mais vai vir aqui. E mesmo se vier meu bem, não vai me encontrar. Vou estar no Oiapoque, atrás do tal euro, dando pra todos, todos que paguem, é claro. Longe de ti, longe de mim, longe de tudo. Longe de mim já estou faz tempo. Tempo que é longo pra dor, curto pro amor. Que vai me levando por ruas, por chuvas, por ventos e quartos, por homens, sabores. Você não me basta.

Júlio Miragaia

Enquanto Chove

2007-05-21T13:28:00.000-07:00

Para Jamile

“...pra mim vai ser sempre a rua dos horizontes.

Mas a verdade é que é diabo vermelho”. Carla Nobre

Parecia que ele esperava um abraço, um beijo, um olhar, qualquer reação. Disse pra ela que não se sentia subtraído pelas nuvens do céu ou pelas pequenas gotas que começavam a molhá-los. Não que estivessem desesperados ou calmos, para eles já não havia antagonismos ou dois lados pra seguir ou pra sentir.

- só que agora já não existem dois lados pra seguir.

- Eu nunca gostei de você. Mesmo quando eu te disse que te queria tanto, sabe...

- sei.

- Tem alguma coisa muito confusa no meio disso tudo. Você, eu, você me querendo...

- e você sem me querer. Eu sempre vejo sobre outro ponto de vista, tá tão frio...

- Quer fumar?

- quero.

Por jamais terem encontrado em alguém o que tentavam enxergar um no outro, insistiam que tudo poderia estar certo, que um dia, quem sabe, eles estariam sentados naquele banco, que então estaria idoso como eles, que estariam rindo de tudo o que passou. Pelo caminho, entretanto, havia estradas diferentes pra seguir. Ele talvez naquele momento pensasse que seria então o último adeus, ela talvez pensasse que seria apenas mais um adeus.

- você já foi crente?

- não.

- eu já fui. Estranho eu nunca ter te perguntado. Odeio Ramones.

- adoro Ramones.

- O que é isso branco na tua sobrancelha? (O celular toca)

- caspa. É ele?

- é ele.

- quer ir embora? Eu chamo um táxi.

- vou de pés.

- e essa chuva?

- ela me beija.

- ele me beija?

- não.

Os dois caminharam por entre a chuva que crescia intensamente como dois satélites perdidos no espaço. Ela na frente, ele a seguindo. Havia uma ditadura cruel naquele ambiente quando o ônibus passou veloz ao lado deles e os banhou de lama.

- acabou.

- por você acabou.

- não terminou só pra mim.

- terminou pra mim também?

- Terminou pra você também.

- Eu não te amo.

- Eu também não te amo.

- é como se eu acabasse de ter descoberto, só que eu sempre soube.

- e como é isso?

- isso o que?

- isso de acabar de ter descoberto sempre sabendo.

- como é que eu vou saber? Quer ir lá em casa? A gente se enxuga.

- você tem café?

- solúvel.

- melhor, é mais rápido.

- a gente chama um táxi?

- a gente chama um táxi.

- acho que eu te amo, só que também não te amo, será que você me entende?

- tudo bem.

Como se estivessem em estradas ou em oceanos diferentes, só que ouvindo a mesma canção, eles seguiram. Seguiram pelo resto de suas vidas confusos e absolutamente decididos. Convictos que quanto mais próximos estavam um do outro, mais solitários se sentiam. Só que agora já não existiam dois lados pra seguir, e um precisava do outro porque já não havia escolhas pra fazer. E essa história foi imitada por todos que habitavam naquele planeta, onde chovia da mesma maneira todos os dias. Pra sempre.

Júlio Miragaia